Москворецкий дух

Растаял снег. И тёплая весна,  

Глаза продрав, отходит ото сна.  

А на душе осенняя печаль,  

Которая до декабря скрывалась  

И хитростью над сердцем издевалась;  

А грусть, что в осень роскошью казалась,  

Теперь противна, как остывший чай.  

Пройдусь по Красной Пресне – там тепло  

От солнца, что всю зиму не пекло.  

Свернул налево, на Трёхгорный Вал,  

От суматохи скучной и напрасной.  

Там все смеются, всё у них прекрасно!  

А на лице улыбка или маска,  

Чтоб вирус планы счастья не сорвал.  

А облака уж разбежались вон -  

Их разогнал герой-антициклон.  

И все так рады, что денёк такой!  

И только я один иду понурый,  

Как Сити в дождь – болезненный и хмурый,  

Сквозь годы сбитый с толку этой дурой,  

Которую все кличут головой.  

Спустился вниз, к большой Москве-реке.  

Стоит, переливаясь вдалеке,  

Могучая речная синева.  

Река рождалась, низменность лелея  

И растекаясь по лесным аллеям.  

И путь из сотен русел выбран ею  

Единственный. Там, где сейчас Москва.  

Сыта по горло грязью городов  

И хрупкостью невечных серых льдов,  

Но всё ж верна пробитому пути.  

И я, свою мечту почти забывши,  

Забуду так же всех врагов и бывших.  

И на пути к мечте, меня растившей,  

Я всё пробью, чтоб до неё дойти.