Ничего

Я люблю, как звучит «ничего»,  

Словно дождь на беззвучном режиме  

Оставляет в разводах стекло  

Как следы на девятой из жизней…  

Только вдумайся, пара слогов,  

Но какое за ними молчанье,  

Будто кто-то пролил кипяток  

Мимо кружки щербатой без чая…  

Оттого на клеёнке круги,  

Под глазами, наверное, тоже,  

«Ничего» – это, как синяки,  

На чувствительной бархатной коже…  

Шкаф, извергший потоки вещей  

И машина без зимних покрышек,  

Та, что едет по снежной зиме,  

Это губы, раскрытые трижды…  

Это пьяная скатерть вином  

И разбитые грустью бокалы…  

«Ничего» – это бывшее «всё»,  

Трансформация прошлого в данность…