И, БАЦ!

Не раз гулял в твоей тени я,    

мой грозный друг, неврастения…    

Но вреден север для меня…    

Такая скверная хуйня.    

Изысканно вперёд скользя    

ассоциаций топкой тропкой,    

писать всерьёз стихи нельзя,    

коль ты, поэт, излишне робкий…    

Я срочно песню сел писать,    

но как я, братцы, ни старался,    

к другим умчалась муза-блядь,    

опять я, бедный, лишь усрался…    

Стихи мертвы давным-давно    

и никому сей труд не нужен…    

Но слов жемчужное говно    

из головы течёт наружу.      

О, Муза, раз-твою-же-мать!    

Пропала нах в фата-моргане…    

Стихострадания в тумане –    

удела горше не сыскать…    

И, бац! Со стула я упал…    

Но, друг мой, никому об этом! …    

То Бога глас ко мне воззвал,    

сказал:    

– Ты мудрости канал,    

забудь про нал и пьедестал,    

будь, сука,    

долбанным    

поэтом…