Это пошло

Это пошло, багровые стены,  

В органзе, в этой тоненькой ткани,  

Есть же сотни достойных материй,  

Сердце думает, что я дизайнер...  

Мне самой было б выгодно верить,  

Вера – шёлк, крем-брюле, привкус мяты  

Крошка из апельсиновой цедры,  

Больно – смазанный след от помады...  

А ещё боль в натянутой коже,  

В этом матовом блеске цинизма,  

И немного в душе нарастёжку,  

Нараспашку и с порванным низом...  

В блузе с молнией, в тонких деталях,  

В глупой спешкой порезанных пальцах,  

В альвеолах лишённых дыханья,  

И со скул убежавшем румянце...  

В чёрном бархате – плотные шторы,  

С золотою отделкою – пафос,  

В серой плесени – надо же в доме  

Тоже сыро бывает и грязно...  

А ещё тяжело, но спокойно,  

Как в старинных часах без кукушки,  

И в словах, мол так лучше обоим  

И ещё, в чём-то глупом и нужном...  

Как обои в цветочек с базара  

И массивная старая мебель,  

Сердце думает, что я дизайнер...  

Я картина на голые стены...