"Фальшивый писатель"

В своем кабинете сидел молодой писатель лет 20, он грустно рассматривал свои опубликованные книги, не смотря на свой возраст он добился всемирной известности, в интернете он отвечал на множество комментариев под своими произведениями, за частую он просто благодарил их за внимание или же ставил различные смайлики. Улыбочки, румянец и прочие смайлики, хотя на самом деле с грустным лицом пялил в экран своего компьютера, в тихую читал произведения мало известных авторов и анонимно ставил им оценки. С каждым днем он все больше ненавидел свои произведения, ведь о него был дар о котором знал лишь он, дар который все считали талантом писать. Но нет, этот дар заключался в том что чтобы он не написал это всегда будет нравится людям, душевно, глупо, безобразно или с хаотичными событиями и словами, люди будут это ценить. Он не знал за что получил этот дар, но знал как он его назовет "Фальшивый писатель".  

Тусклый свет лампы начал сверкать, но вскоре снова продолжил освещать комнату, пару пылинок пролетели перед лицом у писателя, за окном был слышен лай собак и разборки котов. С горькой улыбкой писатель в сотый раз прочитывал свою книгу, вырывая из неё листки и раскидывая их по комнате, он был в ярости.  

-Оценки критиков 10! Оценки читателей 10! Но ведь это полная хуйня! Каждая из этих строчек, каждое предложение, каждая буква в этой книги насыщены фальшем! У этого произведения нет ни капли души! Ни капли эмоций! Это пустые листы с пустыми буквами, идиотский рассказ который всем так полюбился, почему?! Почему книги мало известных авторов наполнены огромным смыслом никто кроме меня не замечает?! Почему все мня хвалят?! Я просил не этого! -он от гнева перевернул свой стол и разбросал все вещи по кабинету, пытаясь прийти в себя, но все четно.  

-Почему?! Я просил того чтобы меня признали как писателя! А не как фальшивку! За что?! Почему?! Да черт, я могу насрать на бумагу и это опубликуют! Почему никто не замечает "мелких" писателей с огромной душой, с огромным простором мыслей, почему никто не замечает юных гениев? Почему всем так нравятся фальшивые рассказы и книги? Почему все так обожают ложь и не хотят даже попытаться полюбить правду? Хотя бы на неё взглянуть?!-опечаленный писатель рухнул на диван и налил себе в стакан коньяк. Отхлебнул и сказал  

-Дерьмо.  

Он смотрел в пол прокручивая в голове произведение 12 летней девочки, столь трогательное и душевное, оно было прекрасным, насыщенным, наполненным душой. Девочка буквально вложила в него всю свою душу, а люди? Они наплевали на это произведение, поставили низкие оценки и даже не сказали причины, они попросту обосрали её, загубили столь юного и талантливого писателя. Зато его произведение, произведение в котором не было не грамма его души, оно вновь стало великолепным. "Очередной шедевр", говорили они, "восходящая звезда! " повторяли они, "Он великолепен! " кричала толпа, "Мне так больно от их лжи и непонимания" тихо шептала душа.  

Он закинул взгляд на потолок и тогда задумался: "А если я умру обо мне вспомнят? ". По его щеке стекла слеза, опустошив бутылку коньяка он встал и спокойно прошел к столу, поднял свой стол и начал писать на бумаге.  

–Новое произведение? Нет, это предсмертная записка. -тихо произнес он, закончив писать он разбил бутылку и сел к углу комнаты, аккуратным и резким движением порезал себе вены и с улыбкой на лице умирал.  

И вот он умер, его тело нашли, по нему многие плакали, многие не понимали почему он это сделал. И лишь маленькая 12 летняя девочка, которая пришла поблагодарить его за помощь нашла его тело, она горько плакала кричала, умоляла чтобы это была не правда. Ведь он единственный кто её понял, она нашла его записку и прочла её.  

"Я фальшивый писатель, бездарность и просто лгун, не в одно свое произведение я не вкладывал ни капли своей души, ни разу. Все что вам нравилось лишь сухой текст и нечего более, никаких мыслей и задумки, просто слова, буквы. Я не хочу так жить, не хочу мешать другим писателям тем, кто достоин быть знаменитым, кто вкладывает в свои произведения душу, тем у кого и вправду есть талант. Моя смерть потрясет многих, но так же от неё будет больше пользы чем ото всей моей жизни, поэтому я не плачу. Я рад что сумел открыть глаза и понять то кто я, и я рад что моя смерть поспособствует открытию глаз миллионов людей. Возможно для этого мне был дарован дар фальшивого писателя, чтобы я открыл людям глаза и пролил немного света истины на их темные и мутные миры. Ну а теперь, я бы хотел чтобы все те деньги что у меня есть, все мои книги и доход от них перешли к девочке 12 лет, зовут её Кристина, она заслужила. И еще, именно для тебя Крис, знай ты красиво пишешь, у тебя великий талант и все твои произведения наполнены душой до краев, поэтому, поверь мне, ты станешь великой писательницей. Пообещай что ради меня продолжишь писать и добьешься того чего не сумел я, сумеешь наполнить теплом и смыслом жизни твоих читателей"  

Девочка всхлипывала и чуть ли не задыхалась, но собрав волю в кулак она сказала громко и четко.  

–Обещаю!  

Прошло около 10 лет, она добилась высот которые и не снились не одному писателю, её рассказы наполняли теплом и смыслом жизни миллионов людей, но никто не знал одной маленькой тайны о ней. Каждую ночь она плачет сидя за своим столом, пишет на бумаге письма для того писателя, и каждое утро ходит к нему на могилу и оставляет их там с букетом цветов. Когда она в далекой поездке она сохраняет все письма и как только ей выпадает шанс, она тут же едет к нему на могилу, покупает столько букетов сколь писем было написано. И каждое ё письмо заканчивается словами "Я люблю тебя, спасибо тебе за то что ты сделал ради меня, ради всех тех кто читает меня, спасибо тебе за то что ты даже после смерти рядом со мной, в моем сердце и моей душе"