Сшито ровно

В моем прокисшем от безделья мозгу  

Зацветает плесень рокового молчанья  

В моих одержимых дрожью руках  

Покоится с миром идея спасенья  

На скользком полу застывает нога  

потерялась нога  

Я все жду воскресенье  

Сжимаю свои огрызки в руке  

убегает рука  

Я теперь налегке  

Никто из меня кроме меня не выдержит это  

Выдержит это  

Сшивавший сие был наверное пьян  

иль работал без света  

Ночью без света  

Но ему верилось в это.  

Он что-то сюда вдыхал, пока меня создавал  

А я давно протухаю, хожу, молчу и воняю  

Собравши невкусный окурок в себе ароматы  

Прогулок бригад ночных проституток,  

Плевки после глупых шуток  

И мало ли что ещё.....  

Но когда, будто первым лучём задетый, он без явных причин озаряется светом  

Тогда я, вдруг, на миг забываю о том,  

Что там клали, когда сшивали.  

И я снова молчу, но моё спасенье  

В его руках дождалась воскресенья  

Покинутый сотней очевиднейших мыслей  

Мой мозг обретает другие смыслы  

Шаги стали точными, словно выстрел  

Того чемпиона  

И слез аметисты вдруг валятся на пол из этого склепа забытых идей, провонявших, поблеклых  

Посыпанных пеплом...  

Играет где-то  

Эта лира весны  

Под моим обетом  

Мир услышит её  

И наполнится светом  

Твоё бытиё  

И молчание это  

навек уйдёт.