Почему он счастлив, будучи несчастным?

Он хотел. Он жаждал. Он не мог спать из-за пронизывающего все его клетки желания. Но он не знал, чего хочет. Лёжа в кровати возле тёплой печки (он жил в деревне столько, сколько себя помнит) он был подозрительно спокоен. Подозрительно только для него, ибо он знал, какой он на самом деле нетерпимый, нервный, и постоянно на взводе, как бомба с механизмом, реагирующим на изменение его настроения. Он не понимал, что с ним не так, почему он нормален. Или кажется нормальным. Да-да, нормальность для него изъян, непонятное нечто. Он всегда ненормален. Нет, не психически, а просто как человек. Он не такой как все, как бы это банально не звучало. Когда он думает о себе как о личности, как о человеке, он понимает, насколько ему трудно ужиться с обычными людьми. Он вспоминает, как к нему относились школьные учителя: будто он был немного психом, с колокольчиком в голове, хоть и признавали его ум. Он был действительно умён, и осозновал это. Он был спокоен, но не это не давало ему покоя. На его лице была улыбка. Что в этом странного? Счастливые люди улыбаются, скажете вы, и будете правы, но он несчастен. Улыбка не напрягала мышцы его лица, он не чувствовал, что она натянута. Она просто была, была искренней. Хотя быть её не должно. Он поругался с одним из своих немногочисленных друзей, из-за споров на счёт него самого. Он устал чувствовать себя одиноким, имея семью и друзей. Он вспоминал тех девушек, с которыми хотел общаться, подружиться и создать отношения, но с которыми не заладилось. Он вспоминал всех девушек из его жизни. И понимал, насколько он жалок, но он улыбался. Почему? Почему я улыбался?