бейб, ну что ты плачешь...

бейб, ну что ты плачешь?  

сама ведь знаешь, что для него ты значишь  

ровным счётом ничего.  

а ты, дурёха, тратишь  

последние на такси и тащишь  

горячий пай  

вкусный развесной чай ( достала в лавке у ливанцев)  

и мятежное сердце для него.  

идёшь сквозь ветер по серому центральному проспекту  

перебираешь в голове широкий спектр  

ну типа всяких там  

возможностей  

наклонностей  

условностей  

прикусывая холодную нижнюю губу.  

в сумке лениво воспроизводит фортепианное соло телефон,  

но ты уверена, конечно же, что это не он  

смеркает. пожухлые листья безжалостно гибнут под каблуками  

и в лужах отражается городской неон.  

домой не хочется, на душе тоска и сплин  

знобит немного. всё забываешь купить себе аспирин.  

высокий симпатичный направляется в "Манхеттен" гражданин  

идёшь и ты.  

бариста нагло улыбаясь:  

"ок! что любит пить красотка?  

латте? капучино? или может что погорячей?  

чего грустишь? не позвонил? забей! "  

не слушаешь его  

пальчиком с вишнёвым маникюром  

бесплодно тычешь в дисплей  

бариста улыбаясь, показывает на "White Horse"  

а ты ему:  

"налей".  

на улице свежо, морозный ветер ударяет в лицо  

от тебя пахнет мятным леденцом  

"на Айни, пожалуйста" – говоришь таксисту уже с хрипотцой  

откинув густую прядь с гла́за.  

ищешь на кухне цикорий (на кой черт вообще в его составе женьшень? )  

отряхиваешь крошки от пироженого с колен  

просматривая всякую по ютюбу дребедень  

да ты, бейб, просто боец и кремень  

"сегодня просто явно не мой день" -  

твоя излюбленная фраза.