Расстроенный поэт

Сидел и плакал мой поэт. Пришёл к нему — передо мной картина: листы и там, и тут, летят, царапаясь о стены и царапая обои, и каждый листик твёрд от горьких слёз, а мой поэт сидит и видит всё. О как же образ тот печален был! Сидит, кричит, в слезах, мозолях и отчаянии... Оказалось, муза умерла.  

–За что, мой друг!? Скажи, за что?! – кричал от боли мой поэт.  

Я побежал к нему навстречу, он сидел прям в центре зала за письменным столом, а я бегу и всё пытаюсь до грустного товарища добраться, а листы меня всё режут, рвут кафтан и плоти не жалеют! И я схватил его за плечи, а вопль продолжался, моё сердце рвётся от того, что другу плохо... и я его обнял... В тот миг листы упали наземь и крик тот стих, и битва сердца прекратилась.  

–За что... мой друг? Почему погибла, сгинула и умерла моя любимейшая муза? – прошептал он тихим голосом, хрепя, я думал: умирал, но нет, не собирался.  

–Она жива, поэт. Она жива, там, внутри, прям в сердце, там она бессмертна навсегда.  

Я взял его под руку и поднял, сквозь кожу, плоть и кровь я видел его сердце, оно разорвано, а душа расколота напополам, а где вторая половина он не смог сказать. Не думая и не боясь, я сделал то, что он бы тоже сделал для меня: моя душа мне не нужна, моё прошло уж время, а он так молод, у него всё впереди, так что я взял и выдрал часть своей души! Как жаль, что это вторая половина...  

На пол холодный в тотчас я упал, из глаз тогда пролилась кровь, не мог я видеть, но слышал то, что не забуду даже в объятьях у Аида.  

–Держись, молю, прошу, мне не нужна твоя душа, не нужен мне чужой паттерн, друг мой, не хочу терять я и тебя! – сказал в ответ на мой поступок мой поэт.  

–Тебе нужней, так пусть живёт моя душа в тебе, береги её, ведь она была моею музой. – сказал я на прощание и на встречу свету убежал.