Проблема.

Поблёклая, потёртая тетрадь,  

А в ней, ещё ребячий почерк.  

Нетрудно мысль юнца того понять.  

Ошибки в тексте, между прочих -  

Просчётов в записях, достоинств их… -  

Наивность,  

чистота,  

невинность...  

Средь откровений, встретишь часто стих,  

В нём неуклюжа рифмы свитость.  

Но, как она близка, и дорога...  

И, в то же время, чужда и далёка.  

Нас разделяют:  

юности года,  

Заботы зрелых лет… дорога,  

Что привела к сединам на висках,  

Затем весь выбелила волос...  

Но я себя узнал в простых стихах;  

Забытый, мой, пусть детский, голос.  

А на душе от этого – светлей,  

И грустно сердцу…  

очень грустно;  

Ведь, не было за жизнь  

тех дней милей,  

Как рассказать -  

письмом ли,  

устно….  

Когда впервые взял эту тетрадь  

И написал на развороте; -  

"Дневник".  

Подумав, что-то стал писать,  

Фиксируя  

мысль на излёте.  

Пусть не свою,  

но понятую вдруг,  

Запавшую впервые в душу:  

Без всяких тем,  

заданий на досуг.  

Сам захотел,  

презрев двор,  

ужин.  

В тот миг название я оправдал,  

Которое дано нам Богом, -  

"Я Человек"!.. -  

тогда я начертал, -  

"Пойду я по глухим дорогам".  

Теперь  

могу узнать, на склоне дней,  

Оправдана ли эта тема.  

Я много лет был,  

всё же, верен ей  

И  

в этом  

вся моя проблема.  

1998г.