исповедь «поэта»

Я пишу стишки дрожащими пальцами,  

А из рук выпадает бумага глянцевая:  

Ну, здравствуй, истерика, дорогая!  

Ты снова здесь, тебя снова не ждали.  

Дрожащие руки — лишь эстетики ради,  

Но подлечить нервишки надо бы…  

Иначе это может закончиться плохо —  

Живое сердце не вылито оловом.  

Но я пишу стишки, рифмую строчки,  

Хотя порой дышать мне сложно очень.  

От страха, паники и даже слёз,  

Когда читаю свои строфы в голос.  

Мне кажется, закончить всё пора,  

Но это слишком интересная игра.  

Как квест: насколько меня хватит?  

И стоит ли всё это результатов?