Пробелы

Контур лица вместо глаз голубых,  

Утро без устали курит туманы,  

Дым изо рта вырывается в стих,  

Стёрты поля у линеек тетрадных…  

Ластиком слов пробегусь по столу,  

Ручки безмолвные стиснули стержни,  

Я опасаюсь прибегнуть к письму,  

Чтобы чернила не вытекли в нежность…  

Ровной горою застыли листы,  

Я альпинист позабывший страховку,  

Лезу до самой большой высоты,  

Чтоб задохнуться от воздуха в лёгких…  

Всё ещё белый… Зима, Новый Год,  

Скрипнули клавиши – Times New Roman,  

Кто, где и с кем эту жизнь проведёт,  

Знает Биг-Бен и простуженный Лондон…  

Ровные строки, но к счастью не пульс,  

Дождь застучал от небрежных касаний,  

Я бы хотела не чувствовать грусть  

Или себя редактировать втайне…  

Кнопка, печать и исправить нельзя  

Всё, кроме нервного тика курсора,  

Больше пробелов, но меньше себя,  

Глубже метафор всего лишь их повод….