А.Посохов "СВЕТИ, ПОЭТ!" (книжечка)

Александр Посохов  

СВЕТИ, ПОЭТ!  

О ПОЭТАХ  

Как-то я спросил у Бога:  

– Почему их так немного?  

– Потому, – ответил Бог. –  

Что Поэт для дела плох.  

Вариант 2  

(нескромный)  

Как-то я спросил у Бога:  

– Почему нас так немного?  

– Потому, – сказал Всевышний. –  

Что Поэт для дела – лишний.  

Вариант 3  

(парадоксальный)  

Как-то я спросил у Бога:  

– Почему Поэтов много?  

– Потому, – сказал Всевышний. –  

Что стихи из моды вышли.  

* * *  

К ПОЭТАМ  

Всё изменилось, между прочим.  

И мы другими стали очень:  

Хватает почему-то мочи  

Читать лишь то, что покороче.  

* * *  

Молчи, поэт! Одна лишь мука –  

Внимать пустым твоим речам.  

Молчи! Ты не достоин звука,  

Коль правды вес не по плечам.  

* * *  

Стихи твои – как мысли  

На старом коромысле.  

Всё высохло, обвисло,  

И не осталось смысла.  

* * *  

Парень с девкой целуются  

На берегу за кустом.  

Много чего рифмуется,  

Мало поэзии в том.  

* * *  

Мы не рабы, мы и не рыбы.  

Средь нас есть лбы, почти что глыбы.  

Есть среди нас и рты, как бездны.  

Любезней с нами будь, любезный!  

* * *  

Корявей звук, сильней удар,  

Мощней снаряд, крупней калибр.  

К чему талант, не нужен дар.  

Да здравствует верлибр!  

* * *  

ОТ ПОЭТОВ  

Всё думаю, но не могу понять,  

Свободный я поэт, иль узник?  

И что мне на Парнас с собою взять,  

Кляп персональный иль подгузник?  

* * *  

Пора признаться, наконец,  

Что тот же самый наш Творец  

Склоняет нас, пока мы живы,  

Душить прекрасные порывы.  

* * *  

Люди, я вас интереснее!  

К вам, добротою обуянный,  

Всем поделиться могу я.  

Не поделиться бы… плесенью.  

* * *  

Мой дух, высокий и нетленный,  

Всемирным злом не убиенный,  

Придёт и нам с тобой пора  

Кричать победное «Ура! »  

* * *  

Одно лишь ремесло  

Моё – писать шедевры.  

Простите, занесло –  

Порасшатались нервы.  

* * *  

Пора с позором то признать,  

Что ни поэт я, ни философ.  

Не удалось мне избежать  

Брызг зарифмованных поносов.  

* * *  

Как лампочка для мотылька во тьме  

Поэзия ума является обманной.  

Строфа и рифма не рождаются в уме,  

Они рождаются во сне и в ванной.  

* * *  

Тяну, тяну свои я вирши  

К высоким образцам вершин.  

А Пушкин всё равно повыше:  

Конечно, он же сукин сын!  

* * *  

И сам как тень,  

И жизнь плоха.  

В тот хмурый день,  

Что без стиха.  

* * *  

ДА ЗДРАВСТВУЕТ ПОЭТ!  

Ну, Гафт даёт!  

Больной,  

Худой,  

На вид почти отживший.  

А как напорист и силён,  

Когда свой стих читает он.  

И душу рвёт.  

Как крик,  

Как свист,  

Как яркий свет.  

Такой мужик,  

Поэт,  

Артист  

Нас всех переживёт.  

И никогда не станет бывшим.  

* * *  

P. S.  

Трудно срифмовать на «афт»,  

Даже пораздумав.  

То ли остроумен Гафт,  

То ли Остроумов?  

* * *  

ПОЭТ И БОТЫ  

(басня)  

Себя давно  

Свободной птицей представляя,  

В окно  

Смотрел поэт,  

Ворон считая.  

Уж много лет  

Он не имел другой работы.  

Боты  

Сушились тут же на окне.  

И говорят они вдруг тихо, сухо:  

«Не птица ты, поэт, а муха.  

Летаешь с нею наравне,  

От койки и окна – к буфету,  

А от буфета – к туалету».  

* * *  

ПОЭТ И ПРИДУРОК  

(басня)  

Художника обидеть может каждый.  

Но не поэта –  

Стихи его страшнее лома,  

Нет против них приёма!  

_______  

Однажды,  

Летом,  

У окна  

Меж лестничных площадок  

Многоквартирного жилого дома  

Один мужик сказал  

Другому:  

– Курилка тут запрещена,  

Не надо нарушать порядок.  

Иди на улицу, сосед.  

А тот в ответ:  

– Иди ты на…  

Но не пошёл туда поэт,  

А кисть да краску взял  

И на двери курильщика намалевал:  

«Он бросил в подъезде окурок  

И сплюнул во след по-блатному.  

Поскольку с рожденья придурок,  

Схвативший не ту хромосому».  

* * *  

ЗА ЧАЕМ С СУШКАМИ  

Вместо дела и работы  

Кто-то травит анекдоты.  

Я ж за чаем с сушками  

Всех травлю частушками.  

* * *  

Может, я и стихоплёт,  

Никому не нужный.  

Но частушка так и прёт  

Вырваться наружу.  

* * *  

Сочинил какой-то бард  

Песню про «Бутырку».  

А я лиру сдал в ломбард  

И купил бутылку.  

* * *  

Вчера, отправив Лиру в ссылку,  

Я выпил целую бутылку.  

И позабылось как-то вмиг  

Всё то, чего я не достиг.  

* * *  

Кто-то хвалит, кто-то нет  

Мои почеркушки.  

Сколько жить частушке лет,  

Знают лишь кукушки.  

* * *  

СВЕТИ, ПОЭТ!  

Не тот, кто бедам всем назло  

Идёт на амбразуру,  

Герой. Их много полегло  

Случайно, спьяну, сдуру.  

Куда труднее долго жить,  

Все муки и напасти  

Терпя. И не хотеть добыть  

Ни золота, ни власти.  

И не сгорать, как факел, нет.  

Пугает тьму святая  

Свеча. Она в тебе, поэт.  

Свети, мой друг, не тая!  

* * *  

P. S.  

Погас я опять –  

Ни словечка.  

Где б молнию взять,  

А не свечку!  

* * *