В твоём городе осень крои́тся из серого льна...

В твоём городе осень кроится из серого льна,  

Стынет воздух на вдохе и выдохе.  

И туман невозможный сводит на нет,  

Все попытки согреть твою душу и мне,  

Остаётся идти на отчаянный свет “маяка”.  

В твоём городе небо в колоре морского льда.  

Когда ты говорил о той осени, что у Кинкейда...  

Грели краски размахом палитры,  

И романтика виделась в алой листве,  

И игра мазков дивных на каждом холсте,  

Только город твой сер, будто другая планета.  

Как легко говорить о той осени, что у Кинкейда...  

Видит что-то своё, каждый, в одном и том же  

Жизнь – иллюзия, слайд, картинка...  

И ты прочь от себя, но куда в этом городе,  

Где от каждого веет морозом и холодом,  

И бездушье транзитом через толпу прохожих.  

Видно тут всё одно, – все видят одно и тоже.  

Как же мне город мой соединить с твоим  

На грани миров между вдохом и выдохом?  

По ту сторону времени и пространства  

Неделимое в статусе – “Постоянство”,  

Только мы до сих пор на "перекрёстке обид",  

Как же мне этот мир соединить с твоим?  

В твоём городе небо – палитра морского льда,  

В стенании ветра горе испитое.  

И “ молочный” туман всё сводит на нет,  

Все попытки спасти твою душу и мне  

Остаётся наощупь идти за тобой до конца  

В твоём городе осень кроится из серого льна...