Я картина

Когда висок в висок стучится  

Спокойна я, как пульс покойника,  

Не верю в то, что мог ты ошибиться,  

Сказав, что я картина, но не подлинник…  

Так что теперь, я ползаю на донышке  

Из сердца выскребая те чернила,  

Что были в нём с почётом похоронены,  

Восставшей ли воскресшей ль из могилы?  

Зачем ты врал о том, что мало цвета  

В пунцовых скулах белого холста?  

Услышав отзвук громкий пистолета,  

Знай, в пантомиме чистого листа  

Я где-нибудь опять сдаюсь на милость,  

Но ты меня не станешь рисовать,  

Я так не подхожу под твои кисти,  

Что брошенной мне боле не бывать…  

Мне б боли не видать… Что ж выгну спину,  

Мазками пробежавшись по холсту,  

Следы от пальцев – грустная картина  

Портрет для той, что пляшет по стеклу…