Правильное правило

Я разрезаю бокал, созданный из кожи.  

Хранитель юных зеркал, умер,  

Теперь тут одни кривые рожи.  

На поклон к менестрелям, идут черти из рая.  

Раскуроченные беседки, сгорают, как черные храмы.  

Смерти ищут те, кто нашел жизнь в гробу.  

На краю бессмертия, ты лежишь в холодном поту.  

Пробивая путь в безызвестность, остановится маятник.  

Ты смотришь вниз, а потом назад, а там лишь ты, раненый.  

п. с.  

Тут больше смысла, если ты хранитель хромосом.  

Для тех, кто умен, есть свой последний двор.  

А я лишь серый дворф, в местах где все карлики.  

Мне не надо быть кем-то, что бы считать себя правильным.  

(это не просто не большой монолог в сторону, это больше ответ тем, кто пишет стихи, и называет это рэпом)