Прощаться пора

На покойников не обижаются,  

Не бросают обидно им вслед,  

Что прощают или прощаются,  

Искусно играя роль безутех.  

И скорее жестокие взгляды,  

Кинет угрюмая толчия,  

Мне сочувствие ваше – не надо,  

Ваша злоба – она не моя.  

Не читают записку по кругу,  

Ту последнюю, что на столе,  

От покойника? Кинь ее в урну,  

Он и при жизни нам был не удел.  

И наверно, жалеть неустанно  

Будет только... а, нет никого,  

Я поэтому сделаю сам,  

И сожгу, что писал. Для чего?  

Я писал о прощении строки,  

Много раз испоганив листок,  

Сокращая их смысл глубокий  

До "не надо мне здесь ничего".  

О любви я писал безответной,  

О друзьях, что вовсе враги,  

О семье, что скиталась по свету,  

О душе, что теперь не горит.  

Я покойника в теле взращаю,  

Страстный пыл им давно поглощен,  

Все твердят "ты себя убиваешь",  

Ну, а я слышу это сквозь стон.  

"Ты сдаешься", "надо бороться",  

"Опускаются руки, ты что? ",  

"Посмотри же какое тут солнце",  

Оборачиваюсь – пепел и зло.  

Я скучаю по детству и дубу,  

Что качал мое тело легко.  

Оренбургское свежее утро,  

Мне дарило мир и покой.  

Жили словно не зная обмана,  

И дружили не заметив преград,  

Рано утром будила нас мама,  

Мы бежали коров провожать.  

Эти лёгкие воспоминания,  

Этот сладкий запах утрат,  

Оренбурское небо. Прощание.  

Я любить это место был рад.  

Но мой труп, он давно безучастен,  

Не страшна мне горечь утрат,  

В этой жизни я больше не счастлив,  

И нам все же прощаться пора.