Мне с тобою хорошо

Нет, мне с тобою грустным хорошо,  

Ты можешь одарить меня печалью  

Вот я стою, сгибаясь от даров,  

Но истинную цену им не знаю…  

На пальцах кровь – застывший поцелуй,  

Воинствующей надеждой против ветра  

Слоняюсь меж твоих студёных вьюг,  

Случайно находя в себе поэта…  

Мы разные… Опять не поднял глаз,  

Мне преданный, но предавший писатель,  

Что можешь ты помимо беглых фраз,  

Побегам раскрывающий объятья?  

Ты счастье… Но солёная печать,  

Едва ли разомкнёт сухие губы,  

А знаешь что? Мне нравится молчать,  

Утешившись на миг любовью грубой…  

Мне нравятся обманы до тоски  

И нежность до пунцового волненья  

Мне нравится, что мы с тобой близки  

В тумане моего стихотворения…  

Мы бродим… Мы отвержены. Прости.  

Гюго бы не писал о нас, известно  

Спасения не выдумать любви,  

Хоть в ней и для двоих не хватит места…  

Прости, я принесла дурную весть,  

О том, что мы с тобою друг для друга  

Не созданы, но в этом что-то есть,  

В свободе в виде замкнутого круга...