как пугаются эти лётчики

Прошло так много времени с того дня, когда ты, дорогая,  

лежала на асфальте в такой неудобной позе – руки запрокинуты за голову.  

И запёкшаяся кровь на лице испортила твой вечерний макияж;  

ты теперь не войдёшь к богу на вечеринку  

в стиле давно отгремевших 20-х так просто,  

как запоздавший гость  

(самые лучшие женщины всегда приезжают последними).  

Тебя пустят к нему, только если богу вздумается  

справлять Хэллоуин или устроить вечер в поддержку  

жертв разрушительных авианалётов.  

(Там ты расскажешь свою Душераздирающую Историю,  

которая вряд ли чем-то отличается от сотни других таких же,  

так что он быстро заскучает).  

Твои глаза остались смотреть вверх.  

Что ты там увидела: снова смертоносные самолёты или вдруг дождь из конфетти?  

Может, звёзды выстраиваются в твоё имя или во фразу «ублюдок – тот, кто убил тебя»?  

Вдруг тебе машет рукой космонавт, обещает назвать в твою честь ту большую звезду?  

Прошло так много времени, ты лежишь глубоко, но всё также смотришь вверх,  

разглядываешь самолёты беспристрастным взглядом хирурга, жертвы и смертника – человека,  

скрывающего своё неумение отпускать ситуацию до конца,  

всматриваешься в их крылья ласкаешь глазами их фюзеляжи,  

очерчиваешь их хребты, видишь очередных красивых убийц,  

которые научились летать и теперь несут  

в неизведанные города,  

в дальние страны  

непроглядную смерть?  

Ты знаешь, ты знаешь,  

как пугаются эти лётчики,  

когда ты им подмигиваешь?