Прости, мой август, не могу,
Сказать тебе слова прощанья,
Ни в этот день, ни к четвергу,
Я не смирюсь с похолоданьем…
Пиши мне письма, буду ждать
И пламенеть желаньем встречи,
Не оставляй на память плащ,
У нас и в осень тёплый вечер…
Лишь об одном тебя молю,
Возьми автограф мне у лета…
Дожди, а это к сентябрю…
Ты знаешь, страшная примета…
Я завернусь плотнее в шаль,
Ты разбросал по небу звёзды
И говоришь: к чему печаль?
Мол, ты и так уходишь поздно…
Сидим, обнявшись, до зари,
Я грею руки чаем с мятой,
Слагаю строчки о любви,
Ты оборвёшь: прошу не надо…
Прости, мой август, не могу,
Сказать тебе слова прощанья,
Ни в этот день, ни к четвергу,
Я не смирюсь с похолоданьем…
Ты от меня уйдёшь в слезах,
И в тот же миг прольётся ливень,
От этой горечи в словах,
Трава седеет сразу в иней…
Ты мне напишешь, мол, как я?
Октябрь будет, сердцем знаю…
Я вырву лист календаря
И напишу на нём: скучаю…
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.