Улыбка.

Рассказ / Сюрреализм
Рассказ из цикла "Во Свете Вечной Тьмы".
Теги: г. Большой Камень

Чёрт, а ведь похмелье, пожалуй, уже могло и кончится! Всё же с той вечеринки прошли почти сутки, а голова всё ещё трещит, да и суставы крутит… может грипп подхватил? И температура в наличии имеется, только странно, что прыгает в интервале от тридцати пяти и двух – до сорока одного. Блин, хоть бы кто позвонил и рассказал, что я вчера навытварял, ни черта не помню… кто ж до дому-то довёл? Хотя, вполне может статься, сам дошёл, «на автопилоте», как говориться. Ведь такое уже неоднократно случалось. Только потом, некоторое время спустя выясняется, что с кем-то бился, или развозил всех на чьей-то машине. А ведь сколько раз зарекался не пить… правда зарекался в период похмельного синдрома, но всё же! Да вроде как и не особо налегал на спиртное, только пива выпить успел, а потом – щёлк… и пустота, как отрезало. Может какой шутник сыпанул в пиво нехорошее лекарство? Да нет, если бы чего и сыпанули, то разве что пургена, а при таком раскладе симптомы были бы иные и не лежал бы я сейчас на диване… Ёпть, да что же всё-таки было?  

Звонок. Настырный, такой, телефонный звонок. Так, кажется «накаркал», теперь вставай, ползи до трубки… главное сохранять спокойствие.  

– Алле, что надо? – если думаете невежливо, не поздоровавшись, вот так с ходу, наезжать неизвестно на кого по телефону, то наверняка ни когда не страдали похмельем (ни чего, кстати, при этом не потеряли …), а значит глубокой ненавистью к внешним раздражающим факторам, таким как звук, свет и движения. – Какого на хер Диму?! Номер внимательней набирай! Куда попали? В морг попали, хотите забронировать себе место? – короткие гудки, иногда, бывают самым исчерпывающим ответом. Вот какой у нас народ умный, сразу понимает, что с больными лучше не спорить, а то ведь такие больные и покусать могут при случае…  

Снова звонок. Да они, что, издеваются? Серьёзно задумываюсь над вопросом, повторять ли подвиг с походом до телефона или проще подушкой голову завалить? У, блин, какой настырный, сейчас скажу всё, что думаю о любителях телефонных звонков и о всех телефонах в частности.  

– ДА, твою мать!!! – в трубке длинный гудок, а телефон всё продолжает надрываться. Что ж такое? Может горячка? Тут, постепенно, до перегруженного сознания доходит мысль, что телефон орёт за стеной… у соседей. Ну и что тут такого, может звонок усилили, мало что ли идиотов на свете? Они б ещё сирену судовую подсоединили, что бы уж наверняка весь дом наслаждался количеством их друзей – счастливых обладателей телефонного аппарата.  

С улицы доносился глухой рокочущий звук. За ним вспышка болезненно яркого света и снова рокот. Кажется – гроза. Только сейчас замечаю, что на улице настоящий ливень. Сверху, разрезая монолит тёмно серого неба, на асфальт падают тысячи кубометров воды. Воды… В сознание остро врезается мысль – сушняк. В такие минуты ты готов отдать всё ради литра, совершенно простой, воды… или, лучше, двух литров. С этой мыслю осторожно крадусь на кухню. Почему крадусь? Всё очень просто, делать резкие движенья с бодуна – чистое самоубийство!  

Желудок отказывается принимать воду примерно чрез три минуты жадных глотков из-под крана. Живот твой, по ощущениям, начинает напоминать воздушный шарик наполненный жидкостью, которая требуя свободы порывается выплеснуться наружу. В таком состоянии, самым родным местом в доме, естественно, становится сортир.  

 

Холодно. Так холодно, что зуб на зуб не попадает. С трудом разлепляю глаза. Сначала абсолютно не могу включиться в настоящее. Всё кажется глупым сном. Вокруг белые стены, залитые электрическим светом, откуда-то сверху падает поток воды, надо сказать, очень холодной воды. Душ. Срочно тёплый душ. Интересно, каким образом я попал в ванную комнату? Наверное, снова сработала «автоматика». Нда, что говорить – алкоголь наш враг…, но кто сказал, что мы боимся врага? Тугие струи горячей воды довольно быстро сняли озноб, но вместе с тем нагнали приторную тошноту. Неожиданно всплывает тот факт, что вода в ванной вовсе не кристальная и даже не молочно хлористая, а нагло ржавая. С другой стороны, чего ещё ждать от наших коммунальщиков?  

Растирание полотенцем больше походило на размазывание рыжей грязи, поэтому, с огромной неохотой, снова становлюсь под ледяной хлыст более чистой холодной воды. Не вытираясь начинаю одеваться, подбадривая себя глухим матом.  

Холодно, наверно от дождя и открытого балкона… мимоходом бросаю взгляд на зеркало, из него на меня угрюмо глядит злобного вида молодой человек с растрёпано мокрой шевелюрой, бледным лицом и нездорово широкими зрачками.  

– Добрый вечер… – человек в зеркале ехидно ухмыляется этим словам. – Согласен, шутка плоская. Просто я искренне рад снова тебя видеть.  

Замечаю грязновато бурое пятно жутко негармонирующее с белым шёлком рубашки. Может помада? Да нет, вроде не похоже. Тут же, инстинктивно, начинаю проверять пятно на прочность растирая его ребром ладони. Человек в зеркале подёргивается дымкой. Больно, блин! …  

 

Так, и что я делаю на полу? Наверняка не загорать прилёг, а если и занимаюсь поисками закатившейся пуговицы, то почему болит локоть. Снова ничего не помню. Ванна, зеркало, пятно на рубашке… боль. Пошатываясь поднимаюсь на ноги перед зеркалом. Пятно стало свежее и больше, приобрело алый оттенок. Может шею поранил по пьяни? Осторожно снимаю рубашку, на шее две аккуратные ранки. Два небольших, аккуратных отверстия. В наш век видеоигр и боевиков, только полный даун либо упёртый консерватор мог бы не догадаться, кто оставляет подобные отметины в районе шеи. В прихожей раздается тихая трель.  

– Меня нет дома! – почему-то я сейчас ни кого не хочу видеть, а при таком ответе на позывные, с той стороны двери, обычно понимают, что они не кстати. – И наверно буду не скоро…  

Из подъезда доносится красивый разливистый смех. Девушке я не открыть не могу. Быстро накидываю шарф на повреждённую часть тела (понятно, что не на локоть) и торопливо двигаюсь в район прихожей. Открываю дверь, по привычки не спрашивая, кто же меня всё-таки удостоил своим визитом. За дверью симпатичная (если не сказать большего), длинноволосая блондинка, лет восемнадцати – двадцати. В своих ярко чёрных шортах и такого же цвета топе она выглядит похлеще многих фотомоделей в вечерних платьях.  

– Привет! Помнишь меня? – какой у неё красивый голос. Только вот я её почему-то не помню, а ведь такую девчонку я бы точно не смог забыть… ну, по крайней мере, забыть так быстро.  

– Прости, нет. – теряться в разговоре не в моих правилах. – А где мы виделись?  

– Не страшно, – казалось она не услышала моего вопроса или сделала вид, что не услышала. – ты обещал сегодня со мной погулять, хоть это помнишь? – И она обворожительно улыбнулась. И эта прекрасная улыбка была бы идеальной, если упустить тот факт, что она была…  

– Пойдём… – говорю как завороженный и осознаю, что мне глубоко плевать на то, чем эта прогулка может закончиться.  

И мы шагнули в НОЧЬ…  

 

г. Большой Камень  

23. 11 – 25. 11. 2003г.  

Леприкоид (Янкель)  

| 24 | 5 / 5 (голосов: 2) | 22:31 11.08.2019

Комментарии

Книги автора

Самолётик…
Автор: Leprikoid
Рассказ / Сюрреализм
Рассказ из цикла "Во Свете Вечной Тьмы".
Теги: г. Большой Камень
21:35 10.08.2019 | 5 / 5 (голосов: 5)

Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.

YaPishu.net 2019