Пол и потолок

Суббота, мелкий дождь, стал моросью в шесть вечера. Сочащаяся слизь. Город гниёт. Сумерки прикладывают к нему серую вату сгущающего тумана. Кофе и блуд в интернете. Но всё равно чувствую себя запертым в черепной коробке. Ограничения везде. Определённая работа, определённая удача, определённое везение, и наоборот. Ни больше ни меньше. Количество денег, женщин, волос на теле. Рост, вес. Всё будто определенно случайностью, с точностью до квадратных метров, и обстоятельств. Ни выше ни ниже. Пол и потолок..  

Телефонный звонок, — мой выпивший приятель, и я узнаю что трезв я один. Ну вот, наконец есть цель и причина. Через пятнадцать минут, везу его, и ещё двоих знакомых в казино, в 60 км от города. Это побег. Я вижу, что мы пытаемся сбежать из Алькатрас. На четверых, нам почти 200 лет, но сейчас мы дураки полные надежд переплыть залив. Но дураки кратковременно. Пока есть деньги. Все это знают, но всё равно, крошечный шанс, этот надувной круг у каждого за пазухой. Мечты оживляют, из сонной трески мы превращаемся в летающих рыб. И плевать на погоду. Может сегодня кто-то из нас выпрыгнет дельфином и увидит солнце. Оживлённая болтовня, о прошлых победах, 100 км в час, и затаённые надежды.  

Через час, мы входим в другой мир. В этом океане блеск и роскошь. Праздник для имущих. Время исчезло со скоростью пули, мига, рулетки, так быстро, что его уже нет. Теперь всё измеряют деньги. Они единственное измерение. Единственный синтаксис. Один закон, выигрыш и проигрыш. Язык на котором тут говорят. На котором прописано все, от коктейля, до таблички на двери туалета. Деньги это всё; страховка, права, паспорт, имя отчество и вид на жительство. Воздух и кровь, праздник и крах, всё измеряется ими..  

Мы сразу идём в зал для курящих, мимо островов на которых лежат состояния, и не долгая неизвестность. Колесо рулетки – компас для терпящих бедствие. Или барабан револьвера, кто знает? Проходим мимо крошечных шансов, -щелей в прорезях автоматов. Впереди вспыхивающие и тухнущие лица в синем тумане. Китайцы орут как сумашедшие, у карточных столов.. Жизнь мелькает в мгновении летящих кубиков. И похоже жизни и смерти тут полно.. Эта эйфория передаётся нам и бежит по венам. Один китаец похож на мафиози, жёлтый череп в шрамах, блестит от пота. Его верные статуи по бокам не моргают, зелёное сукно, раскинуло море, и больше ничего не существует.  

Персонал безупречен, скрывает что замучен, что ненавидит этот праздник, толпу и их деньги. Все эти малышки с серебряными подносами терпят транжир, везунчиков, неудачников, садистов слюнтяев мечтателей, и мазохистов. Мы прибавляемся к их числу, надеясь отпить у казино его крови, этих цифр с нолями на конце. Главное на конце! И как можно больше. Крупье, похожие на роботов, терпят издевательства проигравших и милость выигравших. Всей этой сбежавшей толпы от навязанной жизни похожей на смерть. От тошноты на улицах. Жилетки беспрекословно таскают этим обезумевшим от свободы; виски, кофе, улыбки и сигареты. Их эмоции стёрты. Вежливые улыбки точны, ни больше ни меньше. Им запрещено здесь. А нам разрешено почти всё, кроме отсутствия денег.  

Нищета, толкается у одноруких пятидесяти копеечных бандитов. И я мелкая рыбёшка плыву к ним, неверующий в этом храме фанатиков. Жетон, в масштабах, этого сундука сокровищ с его высотой потолков и шириной стен. Этой прорвой и водопадом денег. Быстрый и мелкий выигрыш, — пара брызг из этого фонтана. Но всё же, мне хватит проехать на них 500 км.  

Мой разумный скупец, отговаривает меня продолжать. Я притормаживаю. Невидимый смерч удачи носится по залу, и попавшие в его воронку счастливчики.. Фишки летают, цокают друг об друга. Все приставляют револьвер к виску. Тысяча самоубийц.. Возможно кто-то позже повесится, кто-то застрелится, или будет в плюсе. Кто нибудь будет. Но всё равно сойдёт с ума, вернётся с выигрышем через неделю и всё спустит, добавив свои сбережения. Любой выигрыш это ничто, миг. Проигрыш постоянен. Никто долго не выдерживает. Сюда приходят за грёзами, и другой жизнью. Выхожу в некурящий отдышаться от них..  

И здесь нет времени, нет дня, нет ночи. Казино никогда не закрывается, игра не кончается ни победой, ни поражением. Она вечна, как и другая за его дверьми. Нет финиша. Он только у игроков. И те, и другие только меняются местами.. и я пытаюсь образумить себя.  

Вернулся к приятелям пью кофе с сигаретой. Мой маленький выигрыш, всё таки выигрыш, он ещё в кармане, и я сопротивляюсь всеобщего безумию. Кругом звон и лязг, этой адовой кузницы и печатного станка. Ни милосердия, ни сочувствия, и всё по правде. Здесь выживает только равнодушие. Правит бесчувствие. Но здесь, будто есть шанс. Здесь не нужны связи, образование, и ум, только..  

Сирена! 1 200 000.!!! Все головы поворачиваются как по команде. Пять жемчужин по хорошей ставке.. Выигравший автомат совсем рядом, через два. Как близко!. Рыбы прилипалы тут как тут, жмут руки. Поздравляют везунчика.. Счастливчик, какой -то бородатый студент в очках и кедах, с лишним весом, рюкзаком, лет тридцати пяти..Какой нибудь IT-шник.. Ну что Удача нашла в нём?! Я же умней, красивей стройный, и борода у меня лучше!. Все вокруг зависли в зависти. Скрывают разочарование, но его поздравляют откуда-то взявшиеся знакомые; –«Привет, а помнишь.. сто лет знакомы,. и то и сё, я же тебе говорил..» Он преображается на глазах. Кит выпускающий фонтан. А кто б не преобразился? У него видимо слегка едет рассудок, и он ещё не верит, сам. Я бы не поверил. У всех съезжает настроение.. и катит грузовиком вниз, без тормозов. Это отравляет оставшийся воздух.. Шанс упущен. Все пытаются прийти в себя, от безрассудства удачи, я выхожу в некурящий зал отдышаться.  

На сцене классическое трио, и певица в чёрном платье. Шлягеры прошлого века. На русском, английском.. Жидкие аплодисменты со стойки бара. Ресторанный репертуар. Но кому здесь нужны песни? Разве что победителям. Или ещё мечтающим. Проигравшим нужны деньги, их большинство. Возвращаюсь в дым. На лицах приятелей смесь тоски и злости с раздражением. Сожаление с отупением. Ещё час, на то чтоб убедится что справедливость дама, которая вечно динамит. И вот кончаются деньги, и появляется время, а с ним заботы и созданные себе проблемы.  

Выходим обнулёнными из фешенебельного ада, и джокер беззвучно смеётся нам в спину.. Возвращаемся той же дорогой уже другими. Все хотят потерять память, и мы заговариваем себя разговорами. Появляется безмыслие. Трёп трип, прострация похмелье. Мы пессимистичны, и теперь оптимальны. Проигранные деньги, почти привычка. Три часа ночи, и уже воскресенье. Пустая дорога..Моя мелочь, подло греет карман. Как здорово без людей и машин.. Когда ещё такое застанешь? В головах приятелей равнодушие рождает пустоту и она их спасает. Мелькает белым пунктиром по дороге. Всего одно желание, – чтоб не наступало утро.