Костры...

Их души словно мотыльки,  

В огне сгоревшие. Но как же?  

Мы допустить это смогли?  

Ведь не бывает белой сажи!  

Так, разменяли жизнь детей,  

На звон монет в своём кармане.  

Только цена таких потерь,  

Не измеряется деньгами.  

Костры пылают над страной,  

От «Зимней вишни» до Урала.  

Кто виноват? Ответ простой.  

Головотяпство правит балом.