Дорога

Я коней поставил быстрых,  

тройка лихо понесла.  

Предстоит мне путь не близкий,  

до «СЧАСТЛИВОГО» села.  

Еду лесом, еду полем,  

а кругом ковыль стоит.  

Словно воля и неволя  

землю трогать не велит.  

Вот жилище показалось.  

Избы, бани, старый пруд.  

Только тишь везде такая,  

будто люди не живут.  

Глядь – старушка. Вопрошаю:  

– Где народ, где детвора?  

А она мне отвечает:  

– Я осталася одна.  

Раньше жизнь была иная,  

но всех в город унесло.  

Поросло травой без края.  

Это – «ПУСТОВО» село.  

Еду дальше. В чистом поле  

тройка птицею летит.  

На ухабах на дороге  

только пыль из-под копыт.  

Я коней напряг, похоже,  

не в ту сторону свернул.  

И с усилием, что есть мочи  

правый повод натянул.  

На горе, село большое,  

сплошь кирпичные дома,  

а заборы – больше вдвое.  

Толь жилище – толь тюрьма.  

Я окрикнул человека.  

Эй, земляк! А где – ж село?  

А прохожий мне с ответом:  

– Прежде было тут оно.  

А теперь дворцы во – злате,  

поля нет, кругом загон.  

Все построено для знати.  

Здесь – «БОГАТОВО» район.  

Эх! опять дорога вьется,  

тройка вольная летит,  

Что-то песня не поется,  

только пыль из-под копыт.  

Вот и речка показалась,  

Нет моста, поеду вброд.  

И дома кривые малость,  

Храм в руинах – вот народ!  

На крыльце у магазина  

свора пьяных мужиков,  

в лужах тощая скотина,  

нет не хлева, ни стогов.  

Я спросил: – Скажи молодка,  

где работают они?  

– Нет работы. Только водка,  

пьют с отчаянья мужики.  

Раньше был колхоз известный,  

только нет его давно.  

На похмелку дай, любезный!  

Это – «ПЬЯНОВО» село.  

Вот – те раз, опять заехал!  

Видно скверный выбрал путь.  

Стало как-то не до смеха.  

Если сказка? – сказка жуть!  

На пригорке за рекою  

вроде, ладное село.  

Крепкий мост и все такое…  

Неужели повезло?  

Церковь новая и видно  

что устроены дома.  

Я спросил: Ну как родимый?  

Как живется? Как дела?  

Да живем. Корова, пчелы…  

И проблем не перечесть.  

Ни больницы нет, ни школы,  

но зато, «Макдоналдс» есть.  

Мы стоим к дороге близко,  

в этой смысле повезло.  

Кто батрачить, кто в таксисты…  

Это – «ПУТЬИНО» село.  

Пол – губернии я проехал,  

грусть – печаль меня взяла.  

Эх! Когда же я доеду  

до «СЧАСТЛИВОГО» села?  

На пригорке дым клубится,  

путь – дорога вдаль ведет.  

Тройка мчится, но ответа  

как и прежде – не дает…