Уходит день...

Уходит день, а солнце, напоследок,  

Полоской раскалённого железа  

Июльскую жару подогревает...  

То цветом аметиста, то агата,  

Малюет облака лучом заката  

И незаметно в тучу уплывает...  

Струя прохлады – жест вечерней ласки,  

И небосвод до горизонта ясный –  

В восторг стрижей и ласточек приводит.  

Они и рады стричь до ночи небо,  

А день опять без сожаленья меркнет,  

Стрижам моим всё нипочём! Напротив -  

Симфонии вечерней завершенье  

Фиксирует их рвущиеся тени!  

Я пристально слежу за их пунктиром:  

Исчезла точка, снова появилась..  

Откуда в нём недюжинная сила,  

У небожителя, у чёрного мундира?