Младший

Своего младшего брата я помню всю жизнь. Все восемь лет.  

Он всегда был рядом. Ноющий, хнычущий, чего-то требующий.  

Папа с мамой убеждали во всем ему уступать, поскольку я на  

два года старше. Да с чего это? Чем он лучше? Я хоть чему-то  

научился, а он лишь гребет под себя, все, что понравится. И  

считает. Деньги считает. Арифметику понял быстро.  

Родители умиляются. Столько на карман дают, что кое-что  

слипнуться может или треснуть. А он не тратит. Копит.  

Просто так. Все же в доме есть.  

Доверили мне в магазин пойти, за продуктами, и он увязался.  

Монеты свои прихватил. Взял я, что нужно, к кассе подошел.  

А для расчета рубля не хватило.  

– Дай рубль, – прошу младшего.  

– Не дам, мое, – и монеты в кулак сжал, да так крепко, что у  

меня разжать не получается.  

– Дай, пожалуйста, – уговариваю. – Дома отдам.  

– Не отдашь, – возражает он. – Ты ничего не накопил.  

Собирается очередь. Стыдно-то как. А кассиру весело. Брату  

подмигивает, типа, стой на своем, посмотрим, как старший  

выкрутится.  

– Можете отложить чек?, – нахожу выход. – придем через десять  

минут.  

Тут сосед в очереди не выдержал и дал мне недостающий рубль.  

Вышли из магазина. На младшего смотреть не могу. Сейчас  

так наподдаю, что мало не покажется.  

Да что я фантазирую. Как руку поднять?  

Он же брат мой.