Роза

На окне стоят розы алые,  

С них не падают лепестки,  

И на вид они идеальные,  

Что же у них внутри?  

Они в вазе стоят без воды,  

В дождь не требуют солнца,  

У них бархатные шипы,  

И к ним любой повернётся.  

Но выберут розу другую,  

Ту, что колется, умирает,  

Идеальной предпочтут живую,  

Что цветёт и благоухает.  

У каждой из них есть особенность,  

Свой вид, аромат, красота,  

И маленькая неидеальность,  

Назовётся кому-то «Мечта».