Открываю глаза и снова смотрю в потолок. Моргаю, щурюсь.
Сколько проспала? Час? Два?
Получилось ли поспать? Вздремнуть хоть немного?
С утра на работу.
Однако ж за окном темно.
Зеваю. Хочу встать, но не встаю.
А соседей, что сверху, не унять, я так понимаю. С вечера еще врубили граммофон на полную. Что у них там, праздник? Танцульки-посиделки до утра? Ночь-полночь!
Впрочем, какие соседи – соседка!
Имени не помню. Одна живет, с двумя своими собаками, восточноевропейскими овчарками. Кривоногая высохшая старушка, с родными зубами и в очках на толстой солнцезащитной линзе, в бытность свою преподававшая современную русскую литературу. Прическа как у Маринки Цветаевой.
Прислушиваюсь.
А ведь как было, так и есть. Должно полагать, пластинку у нее там заело.
Работа. На работу мне надо. Выспаться. Хоть как-нибудь. Мерзнуть на остановке. Потом целый час в набитом донельзя автобусе, отпихивая локтем жмущихся.
Да сменят там пластинку или нет?
Не слышит, что ли? Оглохла? Эй! И ведь на всю громкость...
Может, собак пошла выгуливать?
Тамарка Кравцова не унимается:
Ночью лунною,
Девчонка юная,
Из-за тебя
Погибнет, кажется, студент.
Ночью лунною,
Девчонка юная,
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
Из-за тебя
Погиб...
А клички у собачек наверняка какие-нибудь такие: что-то вроде "Шустрик" и "Алый".
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.