Остановки

Воскресенья, иногда как пустынные остановки. Похожи на нудный дождь, в сельской местности. Будто занесло куда-то.. Тебя выкинули на обочину, и всё уехало. Ты как скомканная, пустая пачка от сигарет, выкинутая на ходу из авто. Похож на бродячего пса. Все дороги открыты, но идти некуда. Сидишь и ждёшь, не зная чего. Автобус, попутчика, следующий день.. Чтоб эта пустынная, вязкая тишина, хотя бы сменила аккорд.. Хочется воскреснуть, и не получается..  

Терпение кончается, и будто идёшь отлить за остановку, но на самом деле, отлежав бока, встаёшь с постели, идёшь в ванную, хлопает стульчак, моешь руки, смотришь в зеркало, и находишь всё то же лицо.. Потом гасишь свет, и умираешь до понедельника, в который раз. В пол второго ночи, пол жизни, пол пачки сигарет на подоконнике. Будто что-то сломано пополам.. Клей не раздобыть. И может, не половина.. И как-то легче, когда дождь начинает смывать городские улицы с остановками, играя на карнизе, и водосточной трубе. Под его истории, легче заснуть. Мечтаешь залезть в трубу саксофона, и остаться там. Но утром, выйдешь на сырую улицу, зайдёшь в магазин, купишь новую пачку сигарет, и заведёшь авто. Проедешь мимо остановки, и бродячего пса. Улыбнувшись ему внутри, как старому знакомому, зная что в воскресенье, поменяешься с ним местами. Но проехав чуть дальше, забудешь о нём, на неделю..