Счастье есть

Я думал, что на свете счастья нет  

И нет душе потрёпанной покоя.  

Казалась смерть желанной как рассвет.  

А жизнь казалась тем, о чём не стоит  

Мечтать и чем не стоит дорожить,  

Лишь горькой чашей скучной грязной лжи,  

Которую испить мне суждено.  

И я желал скорей увидеть дно,  

Допив до капли собственную долю.  

Ах, как я изумительно страдал,  

Реалистично, красочно, серьёзно.  

Ветра судьбы валили наповал  

И я катился мячиком бесхозным  

По мрачной и ухабистой судьбе,  

Не нужный миру, людям и себе,  

В какую-то немыслимую пропасть.  

И получалась очень грустной повесть.  

Но кто произведение писал?  

Ни Бог, ни Дьявол, ни могучий Рок,  

А мой родной капризный, шумный разум  

К минутам добавлял по паре строк  

Формулировок мрачных и чумазых  

И на дороге жизни каждый шаг  

Он представлял как трудный путь сквозь мрак.  

На все событья вешал ярлыки  

И скучными оттенками тоски  

Как кисточкой раскрашивал реальность.  

Реальность же совсем не возражала.  

Она ждала, пока мне надоест  

Расписывать судьбу цветами кала  

И на спине тащить тяжёлый крест  

Считая, что в нём есть какой-то прок.  

А я страдал. Мне было невдомёк,  

Что сам себе я создаю страданья.  

Но постепенно зрело осознанье,  

Что нет снаружи тьмы. Она внутри.  

И отстрадав почти что четверть века,  

От этого занятия устал.  

Мне надоел тот образ человека,  

Который я себе нарисовал.  

Нашёл для своего воображенья  

Приятное, иное примененье:  

Раскрашивать события в цвета  

Красивые и яркие и так  

В сознании и добрыми стихами.