Городские пейзажи

Взгляни на этот пейзаж.. Дома, и дома, панельные, кирпичные, бетонные дома. Коробки. Печальный пейзаж. Особенно когда облака нависли серой ватой. Все убежали на работу, дома пусты, но к вечеру, люди вернуться, и так будет сто лет.. Потом ещё сто лет, и ещё сто лет.. Изо дня в день. Нет ничего тоскливей. Этого порядка, и однообразия каменных муравейников. Они чужеродны природе. Это особенно заметно на окраинах. Неуместны, как чернозём на асфальте. И асфальт среди чернозёма. Как шпильки, на газоне или в лесу. Или босые ноги на брусчатке. Города как захватчики, инопланетные корабли, осевшие в зелёных лесах. Тоска и неумолимые принципы. И люди облазят, как стены домов, и город живьём сдирает кожу своим рашпилем, со своих пленников. От нас ничего не остаётся кроме опилок. Краска в глазах, выцветает, под солнцем. Цветы увядают в каменных вазах.  

Тоска. Тоска, огороженная бетоном. Возможно её наличие, подтверждает что, что-то живое, ещё не умерло..  

Взгляни на этот пейзаж. Мы привыкаем к камню, и сами камни. Нам даже уютно в своём уголке, под жёлтым электричеством. Мы задёргиваем шторы, заливаем в себя, сериалы, картинки, вино, электричество, придуманную жизнь, укрываемся с головой, чтоб не видеть соседнюю стену или дым, из трубы ТЭЦ. Закрываем свой занавес, чтоб не видеть, не чувствовать смердящий запах выхлопов. Не видеть, не думать, не знать. Ночью, делай что хочешь, только не проспи утром. И постепенно сходишь с ума, становишься нормальным, как все, втягиваешься в игру на выживание. И счётчик тикает часами на руке, круглосуточно. Время — деньги, жизнь — профессия. Проснувшись, ты уже должен. Но какая нибудь глупая птица, всё еще поёт по утрам за окном, хотя вместо деревьев машины, машины, машины. Об них пачкаешь штаны, пробираясь к подъезду.. И ты машина, пускаешь синий дым утром с балкона, оглядывая окрестности, и единственная яблоня во дворе, распустившаяся белыми цветами, живая и наивная, одна, среди этого безумия..  

У тебя нет своей земли как у неё. Земля, на которой ты родился, не твоя. За исключением той, что под твоими подошвами,.. и она твоя, пока ты делаешь следующий шаг, торопясь на работу.  

Взгляни на этот пейзаж. На людей спешащих по делам. На детей, играющих на тротуарах, в тесноте застроек, и между машин. Взгляни на эти шлагбаумы, молчаливых консьержей, на старух в поликлинике, на старика в железной будке проходной, дёргающего цепь. Вот оно, будущее и настоящее. В любом городе. Тот самый, дивный мир, который тебе обещали..  

Я закрыл окно, и шум горда исчез. Остались летающие пылинки, в косых лучах проглянувшего солнца. Они жили, своей жизнью. Их ничего не касалось, и солнце, разглядывало их со всех сторон..