Смерть при свете дня

Холодный ветер колыхает листву,  

Её же так мало, как и радости в дне.  

Каждая иллюзия стоит на счету,  

Пока своё тело я не забуду в огне.  

Мокрые руки стынут от холода,  

Нервный тик сводит мышцы лица,  

Беспокойный дух, страдая от голода,  

Несёт свою плоть, не видя конца,  

Согреваясь малейшей слезой,  

В которой отразится его пробуждение,  

Где небосвод вечно голубой,  

А место отчаянью – лишь отчуждение.  

"Никого здесь нет и не может быть", –  

Высечено на крохотной дощечке.  

Окровавленное тело, способное жить,  

Упущенное ветхим духом по речке...  

Плывя по течению, оно ускользает  

От окостенелых рук грешников,  

Но вот оно – дно – и он, наконец, утопает,  

В объятиях проклятых смертников.