Она

Она сегодня, явно не в себе:  

Потерянная, грустная, чужая.  

Ей так хотелось рассказать тебе,  

Что всё же по тебе скучает.  

Что кофе по утру уже не тот,  

И завтрак поперёк и ужин,  

Ведь ты ей ни партнёр, ни друг,  

А ведь таким ты ей был нужен.  

Она сегодня пьёт со льдом,  

Не крепкий виски, только воду,  

Пытаясь проглотить тот ком,  

Что ты оставил ей взамен свободы.  

Небрежно улыбаясь отголоскам,  

Что воспоминаний голос приносил,  

Она лишь помнила подростков,  

И их признания любви.  

Сейчас она постарше, выше ростом,  

Морщины первые и двадцать пять,  

Она не подросла, а выпрямилась просто,  

Училась с гордою осанкою стоять.  

Года прошли, она тебе совсем чужая,  

И много тех чужих с тобою шли,  

Но никогда друзья не понимали,  

От чего же ей так не повезло в любви.  

Она сегодня грустная слегка,  

Ей хмель кружила голову шальную,  

Готова смелости твоей рукоплескать:  

Ты гордо просишь ее лишь поцелуя.  

– Гордец! Тебе ль меня просить?  

Зачем тебе холодная, чужая?  

И закрывая дверь, что было сил.  

Взгрустнулось ей, подростков вспоминая.