Ирландская рапсодия

Рассказ / Постмодернизм, Проза, Психология, Реализм
Ох, Дублинская ночь, Способна ли ты нам помочь?
Теги: Проза психология ирландия рапсодия реализм постмодернизм
Группа: Истории из неоткуда

Пиво потекло рекой и разговор начал немного налаживаться...  

Лампы над их головами создавали ощущение тепла и уюта, которое нарушала лишь итальянская речь где-то позади – но это мелочь. Какие проблемы могут быть у отца и сына, проводящих время вместе и держащих в руках по бокалу холодненького пенящегося "Гинесса"?  

– А музыка? – интересуется отец. – рок, например... рок нравится?  

–Еще бы! – подхватывает сын. – "Rolling stones", "Guns n Roses", все дела...  

– А эту песню знаешь?  

Сын прислушался. Сквозь громкие разговоры на разных языках, звон бокалов и столовых приборов он пробирался к еле уловимому, обволакивающему весь бар мотиву – такому родному и до боли знакомому. Мотив этот проникал в каждую клеточку их организмов, вытесняя все лишнее и заставляя такие разные поколения сплотиться.  

– Есесно, – сын не без нотки тщеславия. – это "Come together" Битлов.  

Искра гордости промелькнула в отцовских глазах. У них всегда так: только один дает другому понять, что их вкусы и сферы интересов пересекаются и все – они уже готовы обниматься, плясать и напевать различные песенки.  

Отец отхлебывает из бокала, ставит его к куче таких же пустых стеклянных оболочек и с усами из пенки продолжает беседу:  

– Дочитал я, значит, "Дублинцев", -делает небольшую драматическую паузу. – мне понравилось. Хорошо написано.  

–Ну, Джойс могет.  

– Эт точно.  

– Да и тем более: побывать в Дублине, не читая Джойса – что это, вообще, за извращение?  

– Звучит, как тост!  

Паб содрогается под их смехом.  

Сын подносит бокал с темной жидкостью к губам и вот они сидят посреди шумного зала с усами из пивной пенки, периливающимеся на свету.  

Совершенно не похожи друг на друга: отец – карьерист от мозга до костей, слово "покой" для него чуждо, как совесть для адвоката. Сын слеплен совсем из другого теста – как говорится, человек искусства. Его почти не интересует обладание – вся его сущность одержима понятием "созерцание".  

И вот сидят эти двое – антогонисты, враги по убеждениям, объединенные лишь любовью к року, генетикой да дурацкими усами из пивной пены. Смотрят друг другу в темно-карие глаза оттенка пива, которое пьют и, что очень странно – видят в этих глазах самих себя.  

Сын указательным пальцем тыкает себе под нос – отец повторяет его жест. Оба, в очередной раз, заливаются смехом, ярко выделяющимся на фоне остальных звуков паба и вытирают усы рукавом. Берут бокалы ( отец правой рукой, сын – левой) и чокаются.  

ДЗЫНЬ!  

Звук прогоняющий любые невзгоды.  

Отец все еще улыбается, но теперь как-то натянуто, неестественно.  

"А-а, понятно, – думает сын. – старая добрая песня"  

– Прочитал я тут твой рассказ, – ну началось. – неплохо... я бы даже сказал хорошо. Не Джойс, конечно, но все же... у тебя определенно есть какой-то талант, но... ты же понимаешь, что этим особо не заработаешь?  

– Ты, что, опять!? – шкала гнева стремительно рвется вверх, как ртуть в градуснике, опущенном в кипяток. – я же миллион раз тебе говорил!..  

– Не нервничай, я же не запрещаю тебе этим заниматься. Просто говорю, что это может быть как бы... дополнительным.  

– Дополнительным!?  

–Как вариант, – делает глоток и убирает взгляд – туда, в окно, где кучка слегка сбрендевшего от веселья народа ходит с бенгальскими огнями и распевают мало понятные, из-за "пьяного ирландского акцента" новогодние песни. Снова смотрит на сына – тот вне себя: взгляд злой, как у быка на корриде, пальцы нервно стучат по столу (небось представляет, как лупит своего батю, что есть мочи). – я просто хочу сказать, что тебе нужно на что-то жить, а литература, будем честны, не самый надежный способ заработка.  

– Деньги, деньги, деньги! – сын активно жестикулирует ( подчеркнул это у скандалящей итальянской семьи за соседним столиком). – ты хоть еще о чем-то думаешь!? У тебя все измеряется в валюте: любовь, искусство, даже, черт побери, я!  

–Я просто хочу, чтобы у тебя было светлое будущее! – пытается сохранять хладнокровие, но все знают, что импульсивность – одна из немногих объединяющих их черт.  

–Это, – достает из кармана дубленки повидавший виды томик Джойса. – мое будущее! По-моему светлее некуда!  

–А это, – тычет своим пожелтевшим от никотина пальцем в сына. – мое! И это будущее пока не кажется мне светлым, так что мне, ей-богу, плевать – нравится тебе это или нет!  

Молчание. Следом – еле слышимый голос сына:  

– Вот значит как...  

Гххххххх...  

Стул со скрипом отодвинулся и сын, разочарованно посмотрев на отца, вышел из-за стола и направился к выходу. Отворил дверь и вот он здесь – в центре празднества. Все провожают старый год громогласными криками и веселыми танцами и только он стоит в безмолвии – вдыхает морозный воздух, слегка успокаивается и идет...  

Куда?  

Кому ж знать...  

Пробирается сквозь толпы грешников, праведников, отверженных судьбой, возвышенных обществом, вдов, разбойников и бог знает кого еще. Все они собрались сегодня, чтобы сплотиться ради чего-то большего, чем каждый из них представляет по-отдельности. Но ему это по вкусу не пришлось – он проходит сквозь море людей в надежде найти выход...  

И находит его.  

Падает локтями на перила, тяжело дышит, смотрит наверх – на холодную бетонную Луну. Глядит на нее, будто хочет получить ответ.  

Толпа начинает распевать песню. Песню на его родном языке. Песню о нем самом:  

 

 

 

Пиво течет в две отчужденные глотки:  

– Неплохо! Чувствуешь хмельные нотки?  

–Пиво, вообще-то, всегда из хмеля.  

–Как такой большой мозг только носит Земля?  

 

 

Он протер глаза – это, что, сон или какой-то припадок?  

Может, и так – неужели важно?..  

 

 

Слушая и подпевая классике рока,  

Кидая друг в друга один за другими упреки,  

Пытаются наладить меж собою ментальный канал-  

Отец и сын – Леопольд Блум и Стивен Дедал.  

 

Смотрит вокруг: такое ощущение, будто все в городе поет эту песню. Песню о... нет, не о нем... о всех нас! И мелодия взялась из неоткуда – просто появилась и все. Самое необходимое для нас всегда берется из неоткуда. И затем – уходит в никуда.  

Следом народ устремил свой взгляд на Луну и грустно, растягивая каждое слово пропел:  

 

 

Ох, Дублинская ночь,  

Способна ли ты нам помочь?  

 

 

Способна ли?  

– Вот ты где!  

–А?  

Перед ним стоял отец – дерганый, обеспокоенный. Он прижимает к себе сына – они стоят неподвижно. И вокруг таких статичных фигур кружится хаотичное действо: кто-то танцует, кто-то блюет прям на дорогу, а кто-то делает своей девушке предложение...  

Мир не стоит на месте. Да и они не стоят – в духовном смысле уж точно.  

Не произносят ни слова – все понятно и без них. Вдвоем облокачиваются на перила и вместе смотрят вдаль. Отец протягивает сыну книгу:  

– Ты забыл в пабе, – слегка сожалея.  

– Да... спасибо, – берет книгу и сует во внутренний карман.  

Отец кладет руку сыну на плечо:  

–Занимайся своей литературой. Постараюсь это принять.  

–А я постараюсь на этом заработать.  

Дублин содрогается под их смехом.  

Сын достает из рюкзака припасенную баночку "Гинесса" и вскрывает ее – отхлебывает и передает отцу. Тот следует примеру сына.  

–Кстати, сколько времени? – спрашивает сын.  

Отец глядит на часы и слегка ухмыляется:  

– Уже четыре минуты как полночь.  

Молчание.  

– С Новым Годом, пап. – тоже кладет руку на плечо.  

– С Новым Годом, сын...  

 

| 53 | 5 / 5 (голосов: 1) | 17:53 15.04.2019

Комментарии

Drsleep18:48 24.04.2019
klever, огромное спасибо за отзыв
Klever15:36 24.04.2019
Классный рассказ! Интересно написано. Удачи и Вдохновения!

Книги автора

Человек, что продал мир 18+
Автор: Drsleep
Рассказ / Боевик Постмодернизм Проза Психология Реализм
"Утечка. Следом - взрыв", - никто не знал, что это произойдёт. Никто, кроме него... Пришло время встретиться лицом к лицу со своими ошибками, с самим собой, с человеком, что продал мир...
Теги: Катастрофа постмодернизм проза психология
17:29 15.04.2019 | 5 / 5 (голосов: 3)

Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.

YaPishu.net 2019