Любовь воображения [Незнакомка]

Здравствуй, дорогой друг, погода нынче прелестнейшая. Солнечные лучи заполняют мою комнату. Тепло разливается по улице и окутывает каждого прохожего. А воздух! Воздух пропитан тонкими ароматами ирисов и ландышей.  

Да, Погода очень хороша. Теперь наступили времена, когда окрестные пейзажи максимально живописны. Если бы вы увидели это своими глазами, то, держу пари, вы бы были убеждены, что открывшиеся вашему взору виды сошли с полотен Альфреда Сислея. В такие моменты я ещё сильнее влюбляюсь в наш уютный уголок.  

Но, несмотря даже на безусловную благосклонность погоды, возбуждающие воображение пейзажи и бесконечные улыбки, которые по обыкновению дарит летняя пора, на переполненных счастьем лицах прохожих, то и дело легкой походкой дефилирующих под окнами, я не могу проникнуться этой атмосферой.  

Да, всепоглощающее счастье тёплой летней поры меня, к сожалению, не коснулось. Это счастье, повисшее в воздухе, точно Амур со своими стрелами, готово поразить любого прохожего очередным квантом миролюбия и жизнерадостности. Но до меня ему, либо не добраться, либо меланхолия пустила во мне свои корни настолько глубоко, что искоренить её стало невозможно.  

Вот уже который день я не выхожу из дома, мне все труднее заставить себя встать с кровати. Все это время глаза мои не видели открытой книги, а перо оказалось в руках впервые за несколько недель. Уж кому как не вам, друг мой, знать как это не похоже на меня?  

Я хотел написать вам ещё пару дней назад, но не знал есть ли в этом смысл и не знал, к тому же, где взять для этого силы.  

И все же я пишу вам. Пишу, потому что другого выхода у меня нет.  

Знаете, когда вы будете читать это письмо, то я буду, наверное, все так же тянуть свою трубку, лёжа в постели и утопая в своих мыслях.  

Наверное, любой другой будет смеяться надо мной и моей бедой, посчитает это глупым. Но я прошу вас во всяком случае отнестись к этому максимально серьёзно. От вас зависит многое. Ох, как же много зависит от вас теперь.  

Так о чем же мы? Я буду все также лежать в кровати, погруженный в свои мысли. А мысли, съедающие меня цикличны. Они не дают мне покоя, не отпускают меня. В общем, это и есть причина моей хандры.  

Не так давно я был в местном театре. В том, в котором играет моя давняя знакомая Жаклин. Вы наверняка помните это место. Мы с вами ходили туда на «Гамлета».  

Жаклин сообщила мне, что у них будет премьера «Идеального мужа» Уайльда. Какая же удача. Думаю вам не надо напоминать как я восхищаюсь этим автором и что для меня значит это произведение. Я был бы самым настоящим преступником если бы позволил себе в тот день не появиться в зале.  

Тогда, я помню это как сейчас, был аншлаг, множество людей пришло в тот день, как и я, насладиться премьерой.  

С самого начала я был погружён в то, что происходило на сцене с головой. Я был восхищён происходящим и весь первый акт прошёл, казалось, в одно мгновение. Я был приятно удивлён тем, что делал актер, играющий граф Кавершема. Так что первая половина прошла почти незаметно. Настолько стремительно горело время в пожаре моего увлечения.  

В антракте у меня появилось острое желание познакомиться с гением. Мне ужасно хотелось поделиться с ним своими впечатлениями.  

С трудом оторвав взгляд от умопомрачающих декораций (их великолепие тоже сидит в моей памяти и по сей день), прежде чем встать, я невольно прошёл по залу глазами.  

Тогда-то все и началось. Мои глаза остановились на какой-то молодой девушке. Я не помню ни ее лица, ни ее одежды. Ничего из этого не было мне интересно. Меня привлекли ее волосы. Да, волосы. Только они.  

Друг мой, какие это были волосы. Эти изящные белокурые локоны навсегда врезались мне в память. О, эти кудри. Эти кудри, грациозно спускающиеся вдоль ее шеи и не ложась на плечи, еле дотягивались до них своими острыми кончиками.  

И тогда я вспомнил... вспомнил всё. Абсолютно всё. Все такие моменты разбросанные по разным уголкам моей памяти. Вспомнил глаза девушки из Флоренции, походку дамы с Монпарнаса. Я вспомнил всех. Я вспомнил каждую деталь. А эти волосы... они стали как будто последним пазлом. Последним пазлом, с появлением которого в моем воображении нарисовался образ незнакомки из увиденных в разное время в разных местах глаз, губ, рук. Образ единственной незнакомки.  

Она заняла мои мысли. Теперь не было дела до девушки из зала, до ее волос, до «Идеального мужа» до гения, играющего Кавершема и самого графа. Всё это, все другие мысли и чувства, все окружение, всё, абсолютно всё растворилось в ее присутствии. Присутствии этой незнакомки в моем сознании.  

Выходя из театра, я уже не мог думать ни о чем другом. Я рисовал в голове Монпарнас, утопающий в солнечных лучах. И там среди прохожих изящной походкой шла не обычная девушка, как это было несколько лет назад, там этой же грациозной поступью шла моя незнакомка. Незнакомка, руки которой я встречал в Париже, глаза во Флоренции, а остальные детали в других различных уголках Земли.  

Вот поэтому, друг мой, не радует меня тёплый летний день и зарожающие, обычно, улыбки, расположившиеся на лицах тех, кто проходит у меня под окнами.  

Друг мой, я пишу вам, потому что вы моя последняя надежда. Вы знаете меня прекрасно от и до. И потому, мне кажется, вы сможете понять меня.  

Я полюбил незнакомку, которую сам же и создал...  

Помогите мне, пожалуйста, пока эта хандра не съела меня окончательно.