Погибшая весна

Небо закрыли тучи навечно, солнцу нет места на том полотне, пепел как снег пусть летит вниз на землю, где мёртвая почва в истлевшей листве.  

И я тут гуляю от боли безумной, усталость меня прижимает к земле, так мало сил, настигает безумие, не в силах помочь мне никто и нигде.  

Пустые глаза, стынет кровь в моих венах, сердце замёрзло в холодной тоске  

Я умираю здесь снова и снова разум мой тлеет крича в тишине...  

На пепле пишу безысходности строчки, но ветер стирает всё то что осталось, крупицы души тлеют в чёрном огне.  

А смерти ведь нет, я опять возрождаюсь, снова гуляю в густой пустоте.  

Вновь пишутся строки лиричного бреда, я радуюсь этой погибшей весне.  

Вечный поэт злого мира из тени  

Творец что родился в сияющей тьме.  

Приветствуй же хаос, заблудшего сына. Вернулся из странствий на верном коне.  

Lucius D. Crow