Очередной отказ.

-Ну, мы думали ты как всегда занят, поэтому и не позвали... – холодные буквы на экране смартфона в момент отозвались гулкими мыслями где то глубоко в подсознании. Расставляя всё по своим местам. -Но ты можешь приехать. Ну, или мы можем к тебе приехать.  

Хоть это всего лишь текстовое сообщение, я знал интонацию, с которой она это думала, знал, что она хотела сказать. И не хотел знать ничего больше. Помню, слышал что то подобное: стоит отказать несколько раз, и на следующий тебя уже просто не спросят. Забавно.  

Ночной ветер промозглого марта залетал в самые потаённые уголки одежды, заставляя табуны мурашек бежать кросс по всей спине. Дождь, что моросил вот уже добрую половину дня, остужал разум и, вроде как, приводил сознание в порядок. Странно было бы встретить ещё одного такого же ненормального на улице в столь поздний час, да ещё и в непогоду, но сидеть дома было просто невыносимо. Обдумывая всё раз за разом, понимаешь, что во всём виноват ты и только ты. И никто иной.  

Музыка в наушниках перестала играть, словно зная, что последует за этим. Визг покрышек вырвал из забвения. Яркий свет фар ослеплял, лишая зрения и ориентации. Глухой удар и онемение.  

Машина стремительно удаляется от тела на обочине, что лежит в неестественной позе. Сознание его, почему то, не покинуло и не померкло от удара, позволяя ему наблюдать красные фонари, удаляющиеся в неизвестную сторону. “Виноват только ты и никто иной. Что посеешь... ”- последние мысли очередной жертвы своей неосторожности. Город таких не щадит.