Передоз красно-синих таблеток

Мой мирок, трещит по швам. Ползёт белыми нитками.. Кто знает, может тоже самое происходит с гусеницей, перед тем, как она станет бабочкой?.  

Я в стадии разрушения. Три цвета, — боль, ненависть и безжалостность. Отсутствие фиалковой сентиментальности.. И мой мир, с маленькой «м», вопит..  

Окружающий, выдвигает ультиматумы. Оба, не принимают мои претензии. Как любой работодатель. Как молот, и наковальня. Я прижат к стенке. Миру нужно, но без нужды. Плоти полно. Ему от меня нужно, лишь то, что и мне от батарейки. Мои компромиссы. Моя жизнь. Я фиктивный собственник.  

Может для этого, Нечто, и впихнуло меня в мир, приладив мне, мой собственный. Не помню, чтоб просил об этом. Не помню, что когда-то расписывался на ста листах, в длинном кредитном договоре, который вряд ли дали прочесть. Нет времени, надо торопиться.. Давай, давай. Надо встать в пять утра, на работу. Жить некогда. Потом.  

Возможно у меня просто, дефицит дофамина. Нехватка денег. Передоз «красно-синих» таблеток. Возможно я нахватался бытия. Возможно просто чирий, взорвался в мозгу. Возможно сбой «машины». Весенний вирус. Не знаю. Возможно, я просто возвращаю миру свои сбережения, набежавшими процентами. Возможно, моё «возможно», просто нежелание спорить.. Какая разница.  

Куда всё это списать?. Сколько надо написать книг, придумать религий, чтоб припрятать в них всю бездну равнодушия, и безмолвия мира.. Которые начинаются прямо с кончика моего мизинца, и нигде не кончаются.  

Я перестрелял всех священников, я сжёг книги в своей голове, я разогнал загостившихся в ней мыслителей,. я просто хотел тишины. Но, в мой мирок «вшито», и теперь я сам, отвечаю за всех, вечно кого-то оправдывая, и отыскивая аргументы не в свою защиту. Мы же такие, что и в кучке пепла, и в дымящемся навозе, сможем найти прекрасное. Улицы плоти. Потоки плоти. Мир не способен ни на что то другое, кроме грандиозного. Олимпийских стадионов, для игр. Создать и разрушить. Дать и забрать. Не важно миф, империю, звезду. У него нет другого синтаксиса, для нас..  

Мир,.. просто старый мошенник. Мир — банкрот. Что ни возьми, хватаешь лишь воздух.. Взгляни, ладони пусты. Это всё. Пустота.. Оглянись назад, там только хромающая память на костылях. Впереди туман, и известный, своей неизвестностью конец. Гремящие цепями оковы, на запястьях. И всегда бог и дьявол.. Вместе. Эти два полицейских. Добрый и злой.. Между ними кусок боли, зовущийся человеком. И незнания, этого старого счастья, уже не найти.. Оно променяно на опыт. Только смех двух старых фокусников за спиной. Что ж остаётся?.. Разве что, смеяться с ними.. Танцуя свой танец на прахе, в пыли. Танцуй или умри..