Проклятый.

Когда поэзия на каждый день работа,  

Слогов созвучье, заполнение пустот, –  

Мыслишек стоимость, что у плохого лота,  

Где щедр и мил стал небогатый идиот.  

Строфа готовая, что водки жгучей рюмка  

У алкоголика пропащего в руках.  

Но, выпил, – к новой тянет... – даже капнет слюнка.  

Пошло, поехало... – все чувства на парах.  

Тот мир, в строках его, – изменчив стал, прекрасен,  

То – бледен, груб, постылый… вдруг – без меры чёрств.  

Он слышит шёпот звёзд… скрипит, как старый ясень;  

Талант притих его… – сбежал за сотню вёрст.  

Упал готовый стих на лист, что в лужу  

бражник.  

День дарит, исчезая, головную боль.  

В кошмарах ночь....  

С утра  

тетрадь взяв, как бумажник,  

Раскрыл вчерашний труд… -  

стихам цена, есть – ноль.  

Ну, – хватит!..  

Всё… – конец!..  

Бросаю это дело.  

Уходит время прочь… а трезвость, чуть всплакнув,  

В туман переползёт ….  

Перо беру несмело...  

Как ярый графоман, лист чистый ждёт строку.  

2005г.