на балконе

Субботний вечер, дождь за окном,  

тянется свежесть по летней дороге.  

Вон человек ползет по улице пятном,  

вон серая кошка съежилась на пороге.  

На балконе стою я вместе с другом,  

слышен шум проезжих машин.  

Мы вдвоём наслаждаемся звуком,  

по дождливой дороге, мчащихся шин.  

В моих глазах погасла тревога,  

когда я сигарету прикурил.  

Не хватало только диалога,  

поэтому я, выдохнув дым, заговорил:  

– «Я выкуриваю пачку на балконе,  

зная, смерть моя будет не от сигарет.  

меня убьёт в руке пистолет  

и смерть моя в одном патроне».  

Да... Когда-то стихи писал о мире,  

о человеке, обществе и о умах...  

Когда-то писал о девушках и городах,  

о том, что я всё поменять ещё в силе,  

но я лишь себя поменял...  

Своему таланту не внял  

и вот заброшен поэт,  

как куча старого на балконе.  

И я сказал своей музе: "нет,  

я лучше уплыву на пароме,  

лучше найду место, где люди тихи́,  

чем продолжу, дура, писать стихи".  

А она обиделась и с тех пор немая,  

и вот уже сколько лет ничего не пишу.  

Друг, а оказалось, что лишь она понимает,  

ради чего я живу и дышу.  

Грустно мне... Теперь дни в сигаретах,  

в рюмках вечера. А куда это всё деть?  

Не знаю. Не сохранить уже в строка́х.  

Вот что с этим делать мне, ответь?  

– Ничего, мой друг, только смириться.  

Ты потерял талант и силу писать,  

что в душе и жизни твоей творится...  

Печально, что поэтом ты не смог стать.  

Настала молчаливая минутная грусть,  

я смотрел в окно, стараясь вспомнить  

что-нибудь из своих стихов наизусть.  

– Не стал поэтом. Ну и к черту. Пусть.  

Теперь уже ничего не вернуть,  

теперь уже обратно не повернуть,  

но помню ещё свои немногие строки,  

написанные в минуты тревоги.  

«Я не буду ждать свой нокаут,  

и без него потерян и уже сам не свой.  

В голове ошибка "404 Not Found",  

поэтому не возвращаюсь домой».  

Думал, что смогу жить без стихов,  

но теперь, как прожить без них?  

И не подобрать мне тут без музы слов,  

и больше без неё не написать мне стих...  

Так на балконе проходил вечер,  

казалось, что он бесконечен...  

Казалось, можно поднять тему любую,  

но мы ушли, ведь я докурил седьмую.