Мраморный потолок

Рассказ / Мемуар, Постмодернизм, Психология, Сюрреализм, Философия, Другое
Можно ли отыскать прекрасное в простых повседневных вещах?
Теги: Обыденность рутина философия психология размышления город

Я спускаюсь на эскалаторе, в наушниках играет грустная музыка. Меня полностью поглотил ее ритм, амплитуда звуковых волн захватывала. Реальность преобразовалась под нужный саундтрек. Вокруг, уходящие вдаль обшарпанные линии белого полукруглого фрактального потолка, который поэтапно уменьшался в диаметре. Поток людей казался одним, застывшим в обыденности, вечно спешащим, куда-то идущим, коллективным образом. Я уже внизу. Бесконечно длинные лампы на потолке, образуя две вертикально обрывистые линии, отдавали белым, легко слепящим светом. Люди, напоминали единый огромный организм, что нашел свой общий, индивидуальный ритм – ритм жизни. Поворачиваю к станции и жду свой поезд. Доносящийся ветер предвкушал прибытие. Зайдя в вагон, преисполнился сильным напряжением чуть ниже груди, и не даром. Социальное давление. В лице пассажира очень сложно прочесть хоть какой-то намек на положительные эмоции, вот и сам поневоле надеваешь очередную маску – маску безэмоциональности. Но кого этим обманешь, кроме себя самого? Когда вышел, испытал снова привычное чувство легкости, сжатость постепенно спадала. Взору предстала череда разрывистых горизонатальных линий на потолке. Они вели меня к выходу. Динамическая музыка превратила подъем по ступенькам в увлекательное приключение. За дверями красовалась мерцающая зелёным светом буква "М". Сеткой, уличная брусчатка разделяла пол на множество маленьких квадратиков разной формы. Сквозь них пробирались мизерные огоньки улиц, заполнявши пробелы между бетоном. Зеленый светофор, визуально отбрасывал свою воображаемую линию вдоль асфальта. Погрязши в своих заботах, мы утратили возможность видеть прекрасное в мелочах. Ведь, на самом деле, мелочей не существует.  

Я укрылся от дождя в зале фуникулера. Павильон был желтоватого орнамента, создавал в общих чертах изумительный барельеф. Турникеты испускали красные отблески, острые, как финансовые графики с Уолл стрит, незаметно заполняя ребристую часть стены. Светильники, параллельно усеянные в диагональ, вызывали в памяти ряд застывших китайских фонариков, которые так и не покорили искомые небесные просторы. На глаза наворачивались слезы – чертов ветер! Моросящий дождь, как ни крути, нагоняет на душу тоску. Лужи, поочередно отражали свет расположенных возле них ларьков, аптек и прочих атрибутов нашего быта. Меняющие цвет, они обретали разные оттенки, начиная от тускло желтого света уличных фонарей и фиолетовых магазинных вывесок, заканчивая ярко-синей рекламой казино и местной лотереи. Я пошел в сторону одной забегаловки. Небольшой ограждающий забор возле дороги надрезал своей тенью огни улиц и создал, слегка искаженные, прямые линии. Уже на месте, я стрельнул сигарету у двух молодых женщин и первый раз за 3 месяца закурил. Дым постепенно заполнил легкие, оставив мерзкое послевкусие во рту. Голова, легко закружилась. Блядь, до чего же прекрасный вечер!  

| 88 | 5 / 5 (голосов: 2) | 12:30 02.02.2019

Комментарии

Книги автора

Очерки обыденности
Автор: Bogdanturist
Очерк / История Проза События Сюрреализм Философия Другое
Что такое обыденность? Когда каждый день - как один. Именно в таких вещах я и пытаюсь уловить тонкую нить, которая помогает мне справиться с рутинной, наслаждаясь каждым моментом.
Теги: Природа философия туман размышления рутина обыденность
13:08 31.01.2019 | 4.88 / 5 (голосов: 9)

Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.

YaPishu.net 2019