мое время прошло

Я гулял босоногий по усыпанной росой траве. Утреннее солнце аккуратно выглядывало из густых, как вата, облаков и грело мне макушку. Я прикрывал глаза руками, вытягивая раскрытую ладонь в сторону солнца и улыбался. Смеялся звонко, словно это было все, что мне нужно. Я не нуждался ровным счетом ни в чем. Достаточно было того, что я жив, я хожу, я разговариваю, я делаю все сам. У меня было будущее. У меня были мечты, как и у всех людей. Были цели, надежды, вера. У меня было все. И мне хватало этого. Дружелюбные и смелые бабочки садились мне на покрасневший нос. Я морщился и они отлетали, запорхав крылышками. Я был в чистой белой майке, но стоило мне насладиться моментом и погрузиться в него, меня закружила карусель жизни и, потеряв равновесие, я падал. Падал на все еще сырую землю, пропитанную живым утром.  

Все было хорошо до обезумевши сбитых костяшек об стены. Было хорошо до вырванных клочков волос, оставляющих после себя болюче жгучую кожу. Хорошо до двенадцатого или я сбился со счету какого бокала разбавленного дешевого виски. Я потерялся. Я забыл, что такое жизнь. И никто не собирался мне напомнить, никто не хотел мне помочь. Я был никому не нужен. Пустой, разбитый, сломанный, изнемогающий, умоляющий, павший, пропитый. Ощущение полного одиночества давило на каждую клеточку моего разлагающегося тела. Я был болен. Болен, но чем? Моими глупостями? Моим желанием? Моими целями? Я был убит. И никому нет до меня дела.