Краски

Фиолетовое небо, черные трещины ветвей и лимонно-желтое мерцание подъездной лампочки. Унылый лай и лязганье цепи. Серость хрущевок давит.  

Ты сжимаешь мою руку- чувствую отчетливые очертания ручейков вен.  

Твоя рука как атлас- изучаю карту, пальцем следую по пульсирующему рукаву к устью запястья.  

Сигарета тлеет. Выбросила сигарету щелчком и оперлась на подоконник. Волосы развеваются в ритм с занавеской, несут запах лаванды и свежести белья, чуть смешиваемый с табачным дымом.  

Я люблю блеск твоих глаз- тепло-серых, с вкраплениями изумруда. Блеск, обрамляемый русым крылом бровей. Прямой лоб, испещренный мелкими морщинами- вечное удивление и доверчивая улыбка.  

Ты говоришь о Брамсе, о его квартете, что ты нашла для себя сегодня утром, а я хочу только слушать. Неужели ты сама не понимаешь, что твой голос- самая нежная симфония?  

Чуть подталкиваешь меня и возмущенно вздергиваешь нос- твоя глупая, но такая родная привычка.  

Я в ответ лишь смеюсь и даю тебе наушник. Ты надеваешь его и убираешь со лба прядь непослушных кудрявых волос. Куприн был прав: эта мелодия- чистая любовь.  

Гармония абсолютно несочетаемого: хриплый бас ветра и качающиеся столбы редких деревьев за окном и мы, слушающие тонкость фортепиано Бетховена, стоим недвижимы.  

Ты кладешь голову мне на плечо. Не хватает лишь взрыва домов на улице, прямо как в экранизациях Чака Паланика.  

Грязные перила и белизна рук, что проводят по ним.  

Слова не нужны- но мы ругаемся, спорим, возможно, чтобы сделать наши отношения хоть чуточку похожими на отношения обычных людей. Но в наших ли силах стать нормальными, если мы совершенно ненормальные?  

Я бережно храню в памяти все детали, связанные с тобой. Ты зарываешься ногами в одеяло. Дрожание твоих рук, когда ты волнуешься, и их нервные сжатия подушки. Безмерная любовь к собакам- они лижут твое лицо, а ты счастливо жмуришься. Тихое ворчание и занудство. Как ребенок, удивляешься космосу. Плачешь над «девчачьими фильмами», но скрываешь это. Нога дергается вместе со стуком тарелок и барабанов- музыка дает тебе сил. Мнешь пальцами страницы пожелтевших книг и тычешь носом в середину тома, улавливая запах старины и пыли.  

Рассвело. Фонари, как по команде, гаснут. Ты достаешь еще сигарету и сонно тянешься.  

Мы говорили всю ночь о Брамсе, животных, стирке и буддизме, траве и весеннем ручье, о твоем брате, что пора спать, чае, драке в начальной школе, когда тебе расквасили нос, о жвачках, пуговицах и походах, детском пюре и странностях, что нас окружают, о людях и жирафах. Слушали музыку и молчали. Весело дрались и обнимались.  

Я хочу, чтобы это не заканчивалось.