Поэт

Однажды, поднабравшийся поэт  

В сердцах, раздухарившись, раззадорясь,  

В компании собратьев по перу,  

Кричал, как будто с кем-то ссорясь:  

„Вы, мастера словесного поноса,  

Пофессора и доктора околовсяческих наук,  

Хоть видеть вам дано не дальше собственного носа,  

Ответьте вслух, -с чего бы это вдруг,  

Судить-рядить беретесь обо всем вы, -  

Что хорошо? Что плохо? Как нам жить?  

Что нужно нам? Что делать? Может быть,  

Пора уж разорвать порочный круг порока и разврата?  

Достаточно дурачить простаков!  

Не Боги вы, а лишь толпа, распявшая когда-то  

В своих фантазиях Пророка. Вот. Я все сказал, " –  

Икнул, упал лицом в салат, уснул, и был таков.