Где нибудь

Сопки, скинули зелёное платье, и напялили на себя бурую шкуру. Лежали бурым медведем, которого придавил город, омываемый морем. Бледные небеса скучали на севере, а с юга дул ветер, и тащил большое, с полнеба чёрно-серое одеяло. Потемнело, и я оказался под ним. Но вместо тепла, и из под него хлынул дождь. Поздняя осень, пыталась просочится вовнутрь. Дворники на стекле мотали из стороны в сторону смахивая капли, – « Нет, нет.. не надо. Мы не хотим».  

Я поднял стекло, включил печку, в своей четырёхколёсной берлоге, и стоял на обочине, не далеко от асфальта. И тоже, не хотел. Не хотел осени, и новостей из радио. Встреч, разговоров, звонков. Событий. Наступающей на меня зимы. Я выключил дворники, и откинул сидение. Прикрыл глаза, и слушал дождь барабанящий по крыше, и моим клавишам. Я слушал его музыку, музыка рисовала мне картины, и я разглядывал их. Они нравились мне, и не хотелось никуда ехать. Я хотел оставаться медведем, забравшимся в свою берлогу. Я почти был им. Я дремал, и мне хотелось тёплого, синего и зелёного. Жёлтого, и немного сладкого.. Ведь где – нибудь, это есть. Где – нибудь ещё, а не только в моём сне..