Художник

Художник  

Предупреждение! 21+  

Для женщин 61+  

Молодой опер долго блевал, выворачивая пустой желудок..  

Выезд на случайный звонок обернулся перспективному молодому сотруднику ранней сединой, благодарностью в личном деле и непрекращающимися кошмарами по ночам........................................  

Из дневника убитого..  

Почему то многим не нравятся мои картины.  

Ну да...... я пишу не на холсте и не продаю их.  

Хотя почитатели охотятся за мной.  

Зачем?  

Зачем мне это? Свет рампы, автографы..лживые улыбки...  

Уже не один десяток лет я от них прячусь..........  

А сейчас я пишу свою очередную картину.  

Лёгкие мазки красного на белом фоне.  

Это закат.  

А это солнце...  

А это я.  

Плохо получается..  

Постоянно чего то не хватает..  

Моя палитра лежит на кровати, и я изредка макаю в нее кисть  

руки..  

Почему она сказала, что не любит закат?  

Если б он ей нравился, было б иначе...  

Рассвет...  

Хотя она говорила постоянно о чем то другом..  

А я не просил что то особенное..  

Я люблю и закат и рассвет...  

Они раскрашивают мир двумя красками.  

Как на моих картинах..  

На закате краски тускнеют и становятся черными..  

На рассвете они набирают солнечный свет и играют по другому.  

Не так..  

Но играют..  

А потом краски из палитры умирают......  

Мой мольберт – белая стена..  

Моя палитра... засыхает красками, расцветившими жизнь картины..  

Месяц назад..  

Опять репортёры и все суют мне под нос свои мохнатые микрофоны..Достали..  

– Что вы думаете по этому происшествию?  

Дибилы.  

–Сколько в мире психов, вы не поверите. Уж я то знаю. Дайте работать. – отодвигаю куст железных палок и ухожу..  

Вспоминаю..  

Только отмыл руки от краски и..... звонок на выезд..  

Ловим который год маньяка, который расписывает стены кровью жертв.....  

А что? Симпатичная картинка...  

Мне даже немножко понравилась..  

Только в протоколе осмотра этого писать не буду.  

Я ж не критик.  

Я- медик.. Эксперт на службе...  

Заполняя бумаги и делая всю сопутствующую работу, я ловлю себя на мысли, что картина не закончена...  

Из тех, что я рисую во сне...  

Фантастические картины...  

Где есть я..  

И почему у меня чувство, что в этих картинах нет меня?  

За десять минут до...  

Очередной творческий порыв останавливает истерический голос, от которого я недовольно морщусь.  

– Стоять! Не двигаться!  

Я стою и ничего не понимаю.  

Картина не закончена.  

Я пробую обернуться к пришедшим и..... из моей груди вырывается радуга, которой так не хватало моим картинам..  

Я лежу и наслаждаюсь законченностью последнего шедевра.  

Там солнце.  

Закат.  

Я.  

Радуга.  

Полная гармония...