Сон

Я сжимаю в руках твоё имя, оживает во мне наш апрель,  

Когда я осознала впервые: не одни мы на свете теперь...  

Я могла о тебе, не мечтая, нереальностью выдумать грусть,  

А теперь в одиночку страдаю, убеждаю, что сплю и проснусь…  

Полусладким твоим наваждением, я пропитана вся, пройдена…  

Между мной и твоим вдохновением, между нами двоими стена…  

Я на ней написала б усталость и раскрасила жизнь в серый цвет,  

Нереальная, тайная радость, в иллюзорности прожитых лет…  

Этим почерком витиеватым написала б я вновь, что люблю,  

Зашифрованной глупой цитатой, что-то из переписки Камю…  

Прислоняюсь я сердцем горячим к этой мёртвой холодной стене,  

И себя убеждаю: не плачу, просто холод вновь тает во мне…  

Я считаю под пальцами долго, те секунды, в которых одна,  

Каждый камень мне кажется гробом, под которым и я не жива…  

Это давит в виски и на плечи… Только ветер приходит обнять,  

Прожигая жестокою плетью, если б знал ты как больно терять…  

Обхватила руками колени. … На ресницах не тающий лёд…  

А кругом завывают метели, за стеною никто уж не ждёт…  

Я наивная чиркаю спичкой, только намертво сели снега,  

Я бессильна пред этой привычкой и насыщена ею сполна…  

Мои в кровь оцарапаны руки, а я вновь продолжаю стучать,  

Этой хладной, жестокою мукой, не боялась я болью дышать…  

Я сжимала в руках твоё имя, но в душе всё разрушила грусть,  

Этот сон мне покажется былью, вот придёшь ты – я сразу проснусь…