Реальность.. Что мы знаем о ней? Что это? Солнышко и зелёная травка? Стол, за которым завтракает Бог? Кот на моих коленках? Существует ли она?.
Бесспорно, уколи я палец булавкой, пойдёт кровь.. Мы слышим её, в определённом диапазоне частот, и видим в определённом спектре. Мы создали себе телескопы, приборы и компьютеры. Упиваемся доминированием, над другими видами. Мы так устроены, что стараемся защитить, того кто существует в нас. Того, кем мы себя считаем. Мы хотим, разглядеть, чтобы узнать. Нам нужен другой, чтобы увидеть. Нужен интерфейс. Отражение. Зеркало. И мы совершаем акт. Приближаемся и вглядываемся. Находим ошибки, боль или радость. Совершенство. Гнев. Безобразие. Убеждаемся, в том что, чтобы существовало одно, необходимо другое. Путаемся в заблуждениях. Ошибаемся под тем же небом, снова и снова. Мы живые зеркала, без амальгамы, против таких же зеркал, уходящих в бесконечность. Но барьер, граница, края одного и другого, присутствует всегда и везде. Мы видим отражение, не больше. Наша суть, по какой-то причине спрятана, от нас самих. Между сном и явью, появляется крошечный просвет, шанс приподнять занавес. Увидеть, что может быть реальность, — это сон, фантазия, воплотившийся случай.. В том месте, кем я был, и где, не стал. И выходит я, тоже являюсь чьей то фантазией, просто мыслью, вспоминанием, для всех, но сам, считающим себя реальным? Как и всё вокруг. За бесконечностью вариантов, лишь одно решение. И может на самом деле, нет ни времени ни пространства. Есть только правила, в вечная игре этих двоих, — света и тени.
Реальность существует, для увлечённых ей. Но её самой, как будто нет. Есть площадка, сцена, сценарий. Есть большое когда, и моё маленькое сейчас. Игра, выдумок, пост- фантазий, без времени. Ведь если есть свобода выбора, я могу быть кем угодно, а значит никто. Быть может и смерть, это следующая фантазия, а память, — моя цепь. Якорь, точка отсчёта. Ниточка, за которую дёргают. И следующая фантазия, которая отменяет предыдущую, лишь следующее звено, этой цепи. Следующая жизнь. Следующий сон. Ведь что-то всегда теряется в пути, и прежние картинки вызывают уже другие чувства, или не вызывают совсем.. Но мы просто говорим: время прошло.
Чей голос говорит во мне? Кто произносит эти слова сейчас? С которыми, я соглашаюсь, или нет. Кто мыслит? Кто этот я? Сколько нас? Кто судит, и казнит? Кто оправдывается, принимает решение? Кто скажет через секунду, что всё это чушь, и пора идти за хлебом, пока не закрылся магазин. Кто любит, и потом ненавидит, одно и тоже? И кто тот, кто дёргает за ниточки того, кто дёргает за ниточки меня. И так далее, и дальше, и есть ли им,.. и всему этому конец? Начало, этого источника..
И быть может свобода выбора, — лишь бесчисленные варианты, чьих-то фантазий? Никогда не узнаешь точно, да и узнаешь ли? Могу ли я их выбирать сам, свой дизайн. И выбор, и случай, есть ли они.. Когда доходишь до этого места, нет ответов. И пусть мы называемся человеческим видом, по сути, мы вид, — Добра и Зла. И одному, без другого не выжить. Они умирают вдвоём. Ведь у целого, нет частей. И может быть реальность, начинается в тот день, когда больше не подходишь к зеркалу..
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.