RELOVΔ

В крови́ простыне́ю все стелется путь:  

Застиранной марлей, клоками с рубах.  

Безногие мчатся к безруким примкнуть -  

Кольцо с безымянного снять впопыхах.  

Ритмично пульсирует "красная скорбь",  

И марш Мендельсона совсем искажен:  

Иль плачем жены... или воем сестер;  

Покойника стоном – надеждой на сон.  

Но в царстве Морфея сейчас карантин:  

Закрыты все двери, в ночи – караул!  

Там только медсестры в палатах, морфин...  

Заботливый "снайпер" кричит: "Ускользнул! "  

И бредит калека в нем словом: "Уйти! "  

"Безногий" каже́нник, бегущий сквозь сон.  

В пробеге застрявший на полупути...  

"Половинку дороги", – думает он:  

"Лучше патрон в патронник вставлять на бегу;  

Копошить, мельтеша лишь в прицеле врага...  

Чем, угасши, в траншеях навечно заснуть;  

Распластавшись в грязи, словно "ангел" в снегах! "