Не твоя

Тут пахнет Бродским.  

Гнусавый голос в темноте.  

Ты в кресле у окна,  

И смотришь равнодушно на прохожих.  

Но нравится тебе одна.  

На каблуках качаясь ежедневно,  

Проходит в полдевятого утра.  

Её чулки. Дрожь рук, едва заметна.  

И сводит всех мужчин с ума.  

И ты влюблен. Но Бродский лезет в душу. Гнусаво шепчет –  

– Не твоя!  

Ты выключаешь звук. Включаешь свет в квартире.  

Коляска. Лестница. Она.  

– Люблю тебя одну я в этом мире!  

– Увы, я не твоя.